Tove Alsterdal

Mais ces femmes-là ne marchent pas pieds nus dans la ville au milieu de la nuit, s’est-elle dit tout de suite après. Et soudain, elle a aperçu quelque chose sur un banc en béton près de la route, sur une aire de repos.
Je ne vois plus très bien, a-t-elle pensé, je ne peux plus me fier à mes yeux. Elle s’est approchée. Elle avait vu juste. Une paire de chaussures. Elle a tendu la main, mais s’est aussitôt arrêtée et a regardé autour d’elle. Si c’était un piège ? Quelqu’un qui voulait la tromper. Mais qui aurait pu avoir une idée si tordue ?
Ça devait tout simplement être un miracle. Un don de Dieu. Elle a touché prudemment les chaussures posées là. Elles étaient bien réelles. Et elles étaient dorées.
Bon, s’est-elle dit en les empoignant, ce sont des chaussures en tissu doré, mais quand même. Elles lui allaient presque, elles lui serraient un peu les orteils. Elle n’allait pas se plaindre. Un pouvoir divin avait placé ces chaussures sur son chemin et elles l’empêcheraient de marcher dans les merdes de chien.