Nationalité : France
Biographie :
V.F.F. Pouget a décidé très tôt qu’elle avait deux passions : écrire et étudier. C’est pour ça que plus de dix ans après le bac, elle est toujours étudiante, même si c’est devenu un « loisir » à côté d’un travail à mi-temps, et non plus une activité à part entière. Le reste de son temps libre est consacré à l’écriture. Elle aime particulièrement les textes introspectifs qui permettent de rentrer dans la tête des personnages et a publié plusieurs nouvelles de ce type en libre accès sous le pseudonyme de Verowyn sur le site de publication le Héron à la Plume Flamboyante.
Elle se laisse volontiers inspirer par une ambiance musicale avec une préférence pour le post-rock et le métal progressif. Ainsi, Godspeed You!, Black Emperor et Sólstafir lui ont fourni la bande originale de ses dernières nouvelles.
Editions Luciférines :
Kolka, anthologie Maisons Hantées, avril 2015
Bibliographie :
Schrödinger, Anthologie « Sur les ruines du monde », Éditions House Made of Dawn, 2014
+ Voir plusV.F.F. Pouget a décidé très tôt qu’elle avait deux passions : écrire et étudier. C’est pour ça que plus de dix ans après le bac, elle est toujours étudiante, même si c’est devenu un « loisir » à côté d’un travail à mi-temps, et non plus une activité à part entière. Le reste de son temps libre est consacré à l’écriture. Elle aime particulièrement les textes introspectifs qui permettent de rentrer dans la tête des personnages et a publié plusieurs nouvelles de ce type en libre accès sous le pseudonyme de Verowyn sur le site de publication le Héron à la Plume Flamboyante.
Elle se laisse volontiers inspirer par une ambiance musicale avec une préférence pour le post-rock et le métal progressif. Ainsi, Godspeed You!, Black Emperor et Sólstafir lui ont fourni la bande originale de ses dernières nouvelles.
Editions Luciférines :
Kolka, anthologie Maisons Hantées, avril 2015
Bibliographie :
Schrödinger, Anthologie « Sur les ruines du monde », Éditions House Made of Dawn, 2014
Source : http://editionsluciferines.com/
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Herlington-Août 2016
L’elfe rose n’est pas revenu. Elle s’enferme dans sa forteresse de solitude avec d’autant plus d’entrain que ses héros l’ont emmenée tout en haut pour lui montrer. Elle peut enfin lever la tête et embrasser du regard son horizon. Au-delà de la fenêtre, la nuit est toujours aussi noire. A l’intérieur, son espace est imprégné des mêmes odeurs connues et aucune vague de chaleur ne la fait gesticuler. Elle a retrouvé l’agréable contact de sa peau, la sensation de sa petite main sur sa nuque, la douceur de son koala contre ses épaules, le petit poids de son sac dans son dos. Dehors, c’est le silence. Aucun bruit ne fait vibrer l’air tout autour. Le silence, la paix, la tranquillité. Reine dans son monde, du haut de sa tour, elle se tient droite au milieu de ses héros de papier. Et c’est là qu’elle aperçoit l’étoile de la nuit, l’étoile qu’on ne voit pas en plein jour, celle qui brille plus fort et qui pulse dans son œil.
L’elfe rose n’est pas revenu. Elle s’enferme dans sa forteresse de solitude avec d’autant plus d’entrain que ses héros l’ont emmenée tout en haut pour lui montrer. Elle peut enfin lever la tête et embrasser du regard son horizon. Au-delà de la fenêtre, la nuit est toujours aussi noire. A l’intérieur, son espace est imprégné des mêmes odeurs connues et aucune vague de chaleur ne la fait gesticuler. Elle a retrouvé l’agréable contact de sa peau, la sensation de sa petite main sur sa nuque, la douceur de son koala contre ses épaules, le petit poids de son sac dans son dos. Dehors, c’est le silence. Aucun bruit ne fait vibrer l’air tout autour. Le silence, la paix, la tranquillité. Reine dans son monde, du haut de sa tour, elle se tient droite au milieu de ses héros de papier. Et c’est là qu’elle aperçoit l’étoile de la nuit, l’étoile qu’on ne voit pas en plein jour, celle qui brille plus fort et qui pulse dans son œil.
— Qu’est-ce qu’il y a derrière le désert ?
— Rien.
— Comment ça, rien ?
— Derrière le désert, il y a un autre désert
Un vent mordant souffle depuis déjà quelques heures. De plus en plus fort.
Il essaie d’avancer, de mettre un pied devant l’autre. Mais la poussière lui fouette le visage, l’empêche de respirer.
Alors, il s’arrête, s’assoit sur le sol caillouteux et s’enveloppe dans sa couverture. Il ne voit plus rien de ce vent déchainé, mais il sent les bourrasques le bousculer.
Et il entend. Les hurlements du vent. Mais est-ce vraiment le vent ? Ça ressemble à s’y méprendre à des voix. Des voix qui l’appellent, des voix qui le supplient. Peut-être que ce sont les voix de ceux qui ne sont jamais revenus. Peut-être que la voix de Mara fait partie de cette litanie.
Il essaie d’avancer, de mettre un pied devant l’autre. Mais la poussière lui fouette le visage, l’empêche de respirer.
Alors, il s’arrête, s’assoit sur le sol caillouteux et s’enveloppe dans sa couverture. Il ne voit plus rien de ce vent déchainé, mais il sent les bourrasques le bousculer.
Et il entend. Les hurlements du vent. Mais est-ce vraiment le vent ? Ça ressemble à s’y méprendre à des voix. Des voix qui l’appellent, des voix qui le supplient. Peut-être que ce sont les voix de ceux qui ne sont jamais revenus. Peut-être que la voix de Mara fait partie de cette litanie.
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