Victor Hugo

Oh ! par nos vains plaisirs, nos appétits, nos fanges,
Que de fois nous devons vous attrister , archanges !
C' est vraiment une chose amère de songer
Qu' en ce monde où l' esprit n' est qu' un morne étranger,
Où la volupté rit , jeune, et si décrépite !
Où dans les lits profonds l' aile d' en bas palpite,
Quand, pâmé , dans un nimbe ou dans un éclair,
On tend sa bouche ardente aux coupes de la chair ,
A l' heure où l' on s' enivre aux lèvres d' une femme
De ce qu' on croit l' amour , de ce qu' on prend pour l' âme,
Sang du coeur, vin des sens âcre et délicieux,
On fait rougir là-haut quelque passant des cieux !

Juin 1855