Vincent Borel

Richard ne pouvait dormir. Il sortit nu dans la nuit, couvert d’un drap blanc. Qui l’aurait croisé l’aurait pris pour un fantôme. Il courait à travers bois. La lune pleine montait et l’herbe caressait ses mollets d’une tiédeur troublante. Cela le prenait, l’enveloppait. Des ardeurs inconnues lui parcouraient l’échine et les cuisses. Son désir s’affirmait, total et lunaire. Il n’y eut pourtant rien d’onaniste en cette nuit d’éros primitif; aucune semence wagnérienne ne fut répandue dans l’herbe pour y nourrir la mandragore et affoler la sorcière. (…) La nature entière, sous cette pénombre païenne, chantait le bonheur sans contrainte. Richard, nu, était en accord avec le cosmos. Cette sensualité, la joie qu’elle provoquait, le bien qu’elle ordonnait, tout cela serait le sens de son art à venir.