Vladimir Nabokov

Comme il traversait la rue en direction de la pharmacie du coin, il tourna involontairement la tête à cause d'un éclat de lumière qui avait ricoché de sa tempe, et il aperçut, avec ce sourire rapide que nous prenons pour accueillir un arc-en-ciel ou une rose, un parallélogramme de ciel aveuglément blanc que l'on déchargeait du fourgon - une commode avec un miroir que traversait, comme un écran de cinéma, le reflet, d'une clarté sans faille, de branches qui glissaient et se balançaient non pas comme sur un arbre, mais avec une vacillation humaine, produite par la nature de ceux qui portaient ce ciel, ces branches, cette glissante façade.