Vladimir Nabokov

- Il pleut, dit-elle a voix basse. Il fait affreusement mauvais.
Comme on pouvait s'y attendre, les deux hommes regardèrent par la fenêtre. A cet instant, une veine d'un gris bleuâtre se gonfla sur le cou de Khrenov et il renversa la de nouveau la tête sur les oreillers.
Natacha, avançant les lèvres, compta les gouttes, tandis que ces cils clignotaient en mesure. Ses cheveux bruns et lisses étaient parsemés de perles de pluie, des ombres charmantes bleuissaient sous ses yeux.
[Extrait de Natacha]