Citation de Ileauxtresors
Ici commence l’histoire. Elle raconte comment je suis entré en possession du Livre sanglant, comment j’ai atteint l’Orm. Cette histoire n’est pas destinée aux lecteurs au cuir tendre et aux nerfs fragiles – à qui je recommande d’emblée de reposer cet ouvrage et de filer du côté de la littérature pour enfants. Hop ! Disparaissez, buveurs de camomille et pleurnicheuses, lavettes et trouillards : en ces lieux, la lecture demeure une authentique aventure ! Un mot que je définis à l’ancienne d’après le Dictionnaire zamonien : « Entreprise audacieuse motivée par le besoin de recherches ou de mouvement, émaillée de terribles menaces, de dangers imprévisibles qui débouchent parfois sur une issue fatale ».
Oui, je parle d’un pays où la lecture peut rendre fou. Où les livres risquent de blesser, d’empoisonner, et même de tuer. Seul celui qui est prêt à accepter le risque de me lire, à mettre sa vie en jeu pour avoir sa part de mon histoire, doit me suivre jusqu’au prochain paragraphe. Je félicite les autres d’avoir pris la lâche mais saine décision de rester en arrière. Bon vent, poules mouillées ! Je vous souhaite une longue et morne existence. J’agite la main en signe d’adieu !
Bien. Maintenant que la foule de mes lecteurs s’est vraisemblablement réduite à un groupuscule de téméraires, j’aimerais les accueillir cordialement – je vous salue, audacieux amis, vous êtes du bois dont on fait les aventuriers ! Mais ne perdons pas plus de temps et entamons notre périple. Car il s’agit bien d’un voyage qui nous mènera à Bouqinbourg, la Cité des livres qui rêvent. Nouez bien vos lacets, le chemin commence par sinuer dans un terrain rocheux et inégal, puis traverse une monotone campagne couverte d’herbes aux tiges serrées et coupantes qui vous arrivent à la taille. Pour finir, vous devez emprunter des sentiers obscurs, labyrinthiques et périlleux qui s’enfoncent dans les entrailles de la terre. Je ne peux prévoir combien d’entre vous feront demi-tour. Tout juste puis-je vous recommander de ne jamais perdre courage.
Et ne dites pas que je ne vous ai pas prévenus !
Oui, je parle d’un pays où la lecture peut rendre fou. Où les livres risquent de blesser, d’empoisonner, et même de tuer. Seul celui qui est prêt à accepter le risque de me lire, à mettre sa vie en jeu pour avoir sa part de mon histoire, doit me suivre jusqu’au prochain paragraphe. Je félicite les autres d’avoir pris la lâche mais saine décision de rester en arrière. Bon vent, poules mouillées ! Je vous souhaite une longue et morne existence. J’agite la main en signe d’adieu !
Bien. Maintenant que la foule de mes lecteurs s’est vraisemblablement réduite à un groupuscule de téméraires, j’aimerais les accueillir cordialement – je vous salue, audacieux amis, vous êtes du bois dont on fait les aventuriers ! Mais ne perdons pas plus de temps et entamons notre périple. Car il s’agit bien d’un voyage qui nous mènera à Bouqinbourg, la Cité des livres qui rêvent. Nouez bien vos lacets, le chemin commence par sinuer dans un terrain rocheux et inégal, puis traverse une monotone campagne couverte d’herbes aux tiges serrées et coupantes qui vous arrivent à la taille. Pour finir, vous devez emprunter des sentiers obscurs, labyrinthiques et périlleux qui s’enfoncent dans les entrailles de la terre. Je ne peux prévoir combien d’entre vous feront demi-tour. Tout juste puis-je vous recommander de ne jamais perdre courage.
Et ne dites pas que je ne vous ai pas prévenus !
