William Francis Nolan

Recroquevillée sur elle-même, elle contempla la fleur de cristal noir incrustée au creux de la paume de sa main droite.
Quelques jours auparavant, elle était d’un chaud rouge sang. Sept ans auparavant, elle était bleu électrique. Et sept ans plus tôt encore, jaune soleil. Une couleur pour chaque période de sept ans de sa vie. À présent, elle avait vingt et un ans et la fleur était d’un noir mat.
Le noir du sommeil, le noir de la mort.