Yann Moix

Edith marche dans la neige et sur sa robe. De mariée. C'est aujourd’hui qu’elle l’épouse. Elle ne s’apprête pas à épouser n’importe qui. Pas Günter, ni Klaus, ni Manfred, ni Wilfrid. Edith a visé plus haut : elle épouse : le Christ. Elle se marie à : Jésus. Sa robe est extrêmement blanche (avec des reflets roses). Pour tous les hommes qui auraient bien passé leur vie avec Edith, c’est une humiliation : pour eux, là voilà enchevêtrée dans des lumières sans commencement ni fin : une absurdité. Un homme qui n’a pas existé, et n’existera jamais, leur subtilise Edith. A tout jamais.

Edith, qui vient de passer des années et des années à donner des conférences dans toute l’Allemagne sur le droit des femmes, va s’unir à un homme qui a eu des mains clouées sur un morceau de bois. Dont la plupart des mains ont été clouées à un morceau de chêne. Ce fut quelqu’un de crucifié, et Edith, son genre d’hommes, ce n’est pas compliqué : ce sont les crucifiés. Si tu n’as pas (d’abord, en premier lieu, avant toute chose) la particularité d’être, d’avoir été, crucifié, oublie : c’est mort. Edith ne te regardera même pas. Tu n’es pas son genre. Pas la peine de tenter ta chance. Il lui faut de la Croix, du corps en Croix.

Ce n’est pas tout : il faut que tu sois capable de dire des choses qui sont, non seulement vraies, mais qui sont : la vérité. Il faut, en plus, que tu sois : le Fils de Dieu. J’avoue que ça fait beaucoup de conditions : mais si ces critères ne sont pas remplis, je te conseille d’aller voir ailleurs, Edith ne sera pas ta femme : Edith ne sera jamais : tienne.