Yannick Gloaguen

"Brenda passa sous l’impressionnante voûte du
porche et pénétra dans l’église. Immédiatement,
elle ressentit un profond malaise.
La nuit avait chassé le jour et les vitraux étaient
noirs ; comme morts, tués par l’obscurité. Certains
murs de pierre étaient masqués de tentures qui confinaient
un lieu qui aspirait, grâce à ses arches finement
ciselées, à la légèreté. Et puis, il y avait cette odeur
d’encens, ces statues saint-sulpiciennes, et pour
Brenda, tout ça sentait le mensonge et la dissimulation.
Quand elle se retourna, elle aperçut un énorme orgue
dont les tuyaux mordorés étouffaient de poussière.
Les boiseries étaient teintées de noir et les
dorures des extravagances baroques étaient alourdies
par la semi-obscurité de la nef.
Ce n’était pas pour la prêtresse du démon un
endroit de plaisir. Tout était noir, sombre et sans
vie. Pas un endroit pour l’ange déchu Lucifer ;
celui qui porte la lumière.
Elle étouffait. Il fallait qu’elle quitte cet endroit
au plus vite. Pourtant sa mission l’attendait.
Ce samedi soir, on approchait de la fin du temps
imparti aux confessions hebdomadaires. Respectueux
des horaires, le ministre du culte était toujours
derrière la porte ajourée et pourtant pas un genou
ne dépassait sous les rideaux de velours rouge.
Il attendrait jusqu’au dernier moment qu’un
repentant vienne lui conter ses perversions et permettre
au vieux satyre d’assouvir ses fantasmes."

Hier, Kerguennec brillait aux mille feux du grand soleil de sa renommée maritime. Aujourd’hui Kerguennec n’était plus que l’ombre d’elle-même. Hier, la sirène annonçait la sortie des usines avec ces centaines de blouses bleues, à pied ou à vélo, qui se pressaient dans les rues. Aujourd’hui la sirène annonçait une sortie de pompiers qui intervenaient sur un nouveau drame. Hier, il faisait beau sur la ville, même en hiver. Aujourd’hui, la lumière l’avait désertée.

La présence d'Annick Le Gaouiad suintait par toutes les jointures de pierres. Celle qui avait habité ici pendant près de cinquante ans, n'était plus. Elle avait été rattrapée par son passé. Ceux qui s'étaient ingéniés à la tuer, n'avaient cependant pas réussi à la faire disparaitre de la mémoire collective, bien au contraire.

Les oranges sales des lampadaires se reflétaient dans les flaques d’eau noirâtre. Novembre, décembre, les mois noirs étaient loin. Mars s’était pointé avec sa pluie habituelle, mais sans chaleur. Au début de la journée, un disque blanchâtre avait peiné à apparaître derrière de grosses circonvolutions grisâtres. Mais celui-là ne méritait pas de porter le nom de soleil.
Sur le quai, des petits tas de copeaux blancs tombés d’une remorque de la glacière achevaient de fondre dans cet hiver de pacotille finissant.
La halle à marée froide résonnait du frottement des caisses de poissons morts que l’on traînait sur le sol cimenté.

Sur le quai, des petits tas de copeaux blancs tombés d’une remorque de la glacière achevaient de fondre dans cet hiver de pacotille finissant.

"Recroquevillé sur lui-même, il avait cessé de pleuré quand il entendit que l’on montait l’escalier d’un pas mal assuré. Tandis que sa mère bafouillait en le suppliant d’ouvrir, il se releva et s’accrocha au bord du lavabo. Il se regarda fixement dans le miroir. Son visage était zébré de longues traces sanguinolentes qui descendaient le long de son cou."