Yvan Pommaux

8 h 20 le matin. Il fait encore nuit. Nuit et froid. Dans la cour de l'école, des petites grappes d'enfants se forment, ils soufflent dans leurs mains, se resserrent, tapent des pieds pour se réchauffer. Un réverbère éclaire les branches nues du marronnier, qui doit se les geler un peu. Je les observe depuis ma classe, au premier étage, je devine les traces de draps sur leurs joues, le goût du chocolat chaud passé dans leurs gorges, le froid piquant sur leur nez. De quoi parlent-ils? A quoi pensent-ils? Tous si différents, si particuliers, si touchants. Comme chaque matin, je leur prépare des surprises. Des surprises déroutantes, effarantes, rassurantes. Ils en feront de merveilleux trésors.
Dès la porte de la classe, une fois les manteaux ôtés, regarder leurs yeux, regarder dans leurs yeux. Presque tous désirent que j'y lisent leurs peurs de la nuit passée, les petites guerres du réveil, de l'emmitouflage, le bisou de papa parti, la fierté de leur nouvelle robe en laine rouge qui tourne; oui j'ai appris à lire dans leurs yeux, à en décrypter les marques, à leur dire un petit mot, appuyer un regard, rassurer, donner un sourire, je sais presque toujours...
Nathalie Brisac