Éléonor Blémand

Tu as dit «Salut».
J'ai dit : «oui».
Je ne sais pas pourquoi j'ai répondu ça. C'était nul. J'aurais pu trouver mieux, mais, sur le moment, c'est tout ce qui m'est venu.

Je n’avais alors qu’une certitude : un jour, j’allais mourir. Cette boucle sempiternelle dans laquelle je m’éveillais au monde chaque matin, pour quelques heures, avant de sombrer à nouveau dans l’inconscience le soir venu, était vouée à se rompre. Je ne savais ni où ni comment, mais cela arriverait inévitablement. Que ce soit édentée et baignant dans mon urine à cent six ans ou dès demain entre ses mains m’importait finalement assez peu.
Ce qui comptait en revanche, c’était ce que j’aurais fait du temps qui m’était imparti quand mon heure arriverait. Quel bilan dresse-rais-je alors de mon existence ? Comment se souviendrait-on de moi ? Tout ce que j’espérais, c’était être plus que l’objet d’un banal article de la rubrique faits divers intitulé « Une femme décède sous les coups de son compagnon ».
Je ne demandais pas à avoir une vie extraordinaire, je n’exigeais même pas le bonheur. Je voulais juste qu’être en vie ne soit plus une douleur. Tant pis si cela ne devait durer qu’un jour, une semaine, ou même un an. Au moins, j’aurais vécu un peu, en attendant.

Comme je le redoutais, il avait pris ce fameux air, celui que les gens prennent quand ils savent. Cet air de condoléances. Cette expression désolée qui se veut bienveillante, mais au bout du compte se révèle surtout humiliante. Dans son regard, j'avais vu de la pitié et je m'étais sentie pitoyable. 
Si j'en avais eu la force, je lui aurais mis mon poing dans la gueule juste pour qu'il arrête de me regarder comme ça. Pour que ne serait-ce qu'un instant, il me voie comme quelqu'un de suffisamment fort pour être une menace et plus comme une personne faible.
J'avais envie de hurler. Je n'étais pas faible ! Une personne faible n'aurait pas pu endurer ce que j'endurais au quotidien dans l'intimité de mon foyer, à l'endroit même où j'aurais dû me sentir le plus en sécurité. Une personne faible n'aurait pas pu continuer de sourire comme si de rien n'était malgré ce qui se passait. 

Ils étaient tous d’un certain William, qui secouait des poires. Dans le coffre, Othello, Roméo et Juliette, Hamlet et Richard III. Rien que des histoires de gens dont personne n’avait jamais entendu parler, me disais-je.
Dans ma main, Le Songe d’une nuit d’été. Lorsque je l’avais ouvert, la couverture avait craqué comme le dos de papa après une dure journée de travail. J’avais dirigé le faisceau de la lampe sur les pages, et commencé à en déchiffrer les premiers mots. Je n’en comprenais pas encore tout le sens, pourtant, je sentais que c’était beau. La poésie des mots chantait à mon oreille et cette douce mélodie avait laissé en moi une empreinte qui ne s’effacerait jamais.

C’était le genre de femme que le destin semblait s’amuser à placer sur votre chemin juste pour vous torturer. Pour que vous vous jugiez. Des années à se goinfrer de magazines de développement personnel pour tenter de se convaincre que la perfection n’existe pas, et voilà que cette femme débarque et qu’elle fout tout en l’air en vous prouvant le contraire.

« Appréhensions : pulvérisées en plein vol.
Inhibitions : cœur-circuitées sur le coup. »