Éléonore Devillepoix

A peine avait-elle fini sa phrase qu’elle se rendit compte de l’énormité de son erreur. Seule une poignée d’Amazones était au courant du vol des pépites. Une disciple de treize ans n’était pas censée connaître ce genre de choses. Il fallait inventer un mensonge, une justification, quelque chose qui détournerait Lastyanax de la conclusion logique à laquelle ces révélations allaient forcément le mener. Elle s’entendit raconter une histoire compliquée, où il était question d’un oncle napocien enrôlé de force dans l’armée de Lycurgue et présent lors de l’incendie de la forêt. Lastyanax l’écoutait, plus impénétrable qu’un bloc de granit. Elle continua son récit, s’embrouillant dans les faits et les dates, consciente que sa crédibilité s’envolait.
Lastyanax secoua la tête. - Arka, si tu veux mentir, au moins fais-le correctement. Tes histoires sont aussi pénibles qu’un conseil.