Saint Caprasis, qui ne s’y plaît,
Dans la roche se tient caché.
De là vit bien grande merveille
Que Dieu fit dessus la fournaise :
Le corps de la sainte gisait,
Rôti sur fer, et écharpé ;
Du ciel y vint un ange ailé,
Blanc, tel colombe de l’année.
Quand autour du feu eu volé,
L’incendie fut réfrigéré.
Oncques ne croirez chose si vraie !
Les galops des chevaliers du Temple animaient ces terroirs étroitement clos sur des mystères d'âme et de vie chiche; de loin en loin résonne encore dans l'air immobile le choc régulier des marteaux des derniers tailleurs de pierre.
Une espèce de sourire flotte imperceptiblement sur l'étendue que moirent des couleurs nouvelles : coulées d'or des champs de céréales, rubans sombres des boqueteaux.
Un vieillard, oui ! dur comme fer et plus net qu'un diamant.
Jeune, il n'avait rien fait d'extraordinaire; mais sa vieillesse fut son triomphe.
Le texte sacré se trouve composé pour ainsi dire d'un corps qui se voit, d'une âme intelligible et saisissable en lui, et d'un esprit qui pénètre les signes et les ombres des réalités célestes.
Les granits aux reflets roux plongent sous les couches de revêtements plus jeunes, annonciateurs des "champagnes" grasses de Poitiers, d'Angoulême, de Saintonge.
Les saints ne tombent pas dans la multitude des paroles, eux qui ont saisi l'Unique parole.
La sagesse est donc le verbe, parce qu'elle est l'interprète du mystère.