Élise Marienstras

Au diable la pomme de terre

Qu'est ce qui est mort?
Qu'est ce qui est parti de nos vies?
Où est le vent, et pourquoi la pluie s'en est-elle allée?

Nos filles se peignent les lèvres en rouge
Nos fils collectionnent les pièces comme des banquiers
La vie de nos pères est morte en nous

Nous recherchons la vie facile comme le coyote
Nous recherchons les bâtisses en bois et les lits douillets
Nous recherchons les manteaux tissés à la machine

Nos femmes meulent le blé en farine
Nos guerriers comptent les coups
Ceux-là vous ne pouvez pas les voler

Nous sommes des loups, nous sommes des loups
Au diable la pomme de terre

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