Éric Fottorino

A partir d’aujourd’hui, je suis obligé d’écrire tout ce que je dis pour ne pas oublier trop vite. Chaque mot prononcé dévore le précédent, l’efface, le vide de son sens, au point que je ne sais plus où a commencé ma phrase. Je n’ai dans ma tâte que tumulte et chaos, et pire quelquefois, le silence. Je vis de mes propres blessures comme l’oiseau vole de ses propres ailes, inconscient de vivre, peut-être plus tout à fait vivant, absent de moi, en voyage, en vacances de mes souvenirs, retiré du présent et fuyant du passé ce qui brûle.
Korsakov progresse. Son triomphe n’est plus qu’une affaire de jours ou d’heures, quelle différence quand le temps n’est plus borné par l’espoir de retrouvailles.