Le squelette, vieux os, dorure, pierres précieuses, lauriers et croix ornée, le squelette tourna son crâne dans un sens et dans l'autre, agita ses bras, envoya rouler le flacon. Il chercha à s'appuyer sur ses mains osseuses qui glissaient sur les débris et le sol trop lisse. Il braqua ses orbites sur Sigouin — vides, les orbites, mais ce n'était pas moins un regard.
Il passa le dépanneur et son enseigne de Pepsi fendillée, traversa la rue en contournant le nid-de-poule qui avalait des gens, se dirigea vers le nord.
Il n'était pas lui-même ce soir. Lui seul le savait.