Fiction, n°342

GARDER le contact avec le taxi qui roulait devant moi était facile. Rester discrète ne l’était pas. Le taxi blanc et mon Audi étaient les deux seuls véhicules, sur cette route empierrée, et les deux traînées jumelles de poussière montaient dans le ciel sans nuage. Je faisais de mon mieux, restant sept cent cinquante bons mètres derrière. Seul un chauffeur aveugle aurait pu, ne pas me repérer. Toutefois, je ne suis pas Nancy Drew et le taxi ne transportait pas un criminel aux abois. La femme qu’il emportait, dans cette matinée d’été, était une grand-mère de soixante et onze ans dont la fille craignait que Gram O’Brien ne se fasse du mal.