Faut pas s’inquiéter, j’ai beau être énervé, je tape que sur les murs, je ferai pas comme mon enculé de père à bourlinguer sur la gueule de ma famille.
En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.