Une guitare pour deux

Peut-être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leurs âmes vibrent à la même fréquence.

La Termite était passée à l'action. Elle l'avait inscrit et avait donné ses coordonnées. Si seulement il existait un numéro d'appel d'urgence pour ça... "Votre mère est une Termite? Appelez le 0800.555.111. Nous la ferons sortir de votre vie !"

Tripp entra chez lui et fila tout droit dans sa chambre. Il mit son casque, ouvrit la page Web et écouta leur chanson. Leurs voix se mariaient parfaitement. Pour la première fois de sa vie, il se dit que la perfection, ce n'était pas si mal.

Peut être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leur âme vibre sur la même fréquence.

- Je ne sais pas chanter.
- Menteur, je t'ai entendu. [...]
- Tu m'espionnes ?
- Tu as une jolie voix. On dirait du chocolat chaud.
- Tes tympans ont un problème.
- Ah.
- Ma voix ressemble plutôt à celle d'un fourmilier.

Tripp se retint de crier en serrant les dents. Sa mère avait tout prévu. Elle lui confisquait sa guitare la nuit d'avant la rentrée pour qu'il n'ait pas le temps de protester. Cette sale voleuse n'assumait même pas.
Après avoir enfilé un short et un tee-shirt, il descendit dans la cuisine, sortit le paquet de café du placard et le vida dans l'évier. Puis, à l'aide d'une cuillère, il le remplit avec la terre de l'aloe vera en présentant ses excuses à la plante, avant de le refermer soigneusement et de le ranger à sa place.
Terreau grand cru torréfié à l'ancienne.
Ça lui apprendrait.

Peut-être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leurs âmes vibrent à la même fréquence.

Au début, quand on a commencé à s'écrire toi et moi, je pensais qu'on n'avait rien en commun. Mais on dirait qu'on mène des vies parallèles. On n'a qu'un seul parent, pas de frères et sœurs, et on étouffe tous les deux, chacun à notre manière.

Pour moi, un vrai musicien, c'est quelqu'un qui vibre.

- Désolée, je ne peux pas effectuer ce retrait. Vous êtes mineur et votre tutrice, Mme... - elle jeta un oeil à l'écran - Terry Broody a gelé votre compte.
- Comment ça, gelé ?
- Vous ne pouvez effectuer aucune opération sans sa signature.
- Elle n'a pas le droit. C'est mon argent.
- Si, pour ce type de compte, c'est autorisé. Désolée.
Elle lui adressa un sourire hypocrite. Elle s'en fichait complètement.
Dépité, il rentra chez lui.
En rangeant la chemise noire dans le tiroir de la cuisine, il aperçut le chéquier de sa mère. Il le cacha au fond du congélateur, sous un paquet de petit pois. Elle allait voir ce que c'était, d'avoir un compte bancaire gelé.