Virgule

Mon enfant et ton chat sont maintenant sur le canapé, ils me demandent de tes nouvelles et je n'ai rien de plus à leur dire. Stable, tu es stable.

Drôle d’époque, nous sommes devenus des hommes modernes augmentés, nos bras se prolongent vers des écrans, nos pouces s’agitent sans cesse pour passer d’une nouvelle importante à une image rigolote, notre cerveau analyse quantité d’images sans filtre, nos yeux voient des corps explosés dans des pays en guerre, des petits chats mignons qui ronronnent, des sexes exposés comme des œuvres d’art, des poèmes cucul, nous ingurgitons sans discernement violence, mauvais goût, beauté, images, vidéos, textes, infos, intox, politique, culture, faits-divers, guerres, opinions, ego-portraits, food-porn, hoax, notre cerveau au bord de l’implosion, nos yeux rougis par les écrans bleus et le bruit inaudible d’une voiture qui approche à toute vitesse lorsque tu poses ton pied droit sur les lignes blanches du passage piéton, trop tard pour freiner, trop tard pour éviter l'impact, ton corps qui vole pendant quelques secondes dans les airs, ta main qui ne lâche pas le téléphone que l’on retrouvera intact dans ta paume inerte, du sang sur tes tempes, tes vêtements abîmés, marionnette connectée à la 4G. Petit con. Tu n’as pas intérêt à mourir.