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Critique de le_Bison
Je me suis perdu dans cet état sauvage, où le souffle de l'élan pourchassé fume sur la froidure de la forêt, où des os de bisons sont enterrés quelque part en hommage aux dieux protecteurs d'une ethnie indienne, où des saumons remontent des rivières et des bûcherons bûcheronnent... Les yeux qui brillent comme le souvenir d'une lune aux reflets bleus, ou des étoiles éphémères s'aventurent dans ton coeur, ton être, ton âme, j'écoute le silence d'un troupeau venu s'abreuver d'une soif désespérée, la musique mélodieuse des tronçonneuses au coeur de la forêt, les grognements et tintamarres des crapauds-buffles dans le réservoir du champ situé en contrebas... Je remonte « la rivière en hiver », un jour, une nuit, une vie, dans le Montana.
Je traverse des plaines qu'un vent balaye de sa fougue ou de sa folie, à la recherche d'un arbre, l'arbre parfait, ou d'un bar, le bar parfait, celui qui me servira dans le silence d'une nuit une bonne bière, un vieux juke-box crachotant des chansons du loner Neil Young ou de la belle Emmylou Harris, des vieux accoudés au comptoir, le silence devant leurs bières. L'esprit americana de ce partage. Les tronçonneuses résonnent encore dans ma tête lorsque la lune m'apparait toujours de ses atours si bleutés si souriants, le souvenir d'une vie. le Montana, je m'y sens bien. Je m'y recueille, jusqu'à plus soif, dans le silence d'une putain de vie, dans le silence des hommes et le chant des grenouilles.
Et si c'est un hiver dans le Montana, cela devient un été en Amérique du sud. Entre deux expéditions dans le blizzard du presque Grand-Nord, je me retrouve donc assoiffé, là-également – comme quoi la soif n'est pas une question de latitudes, dans une terre de poussière – asséchée la rivière - et de silence, un guide du Pérou et du Chili à l'usage d'un alcoolique. C'est bien me connaître que de m'imaginer me (com)plaire ainsi dans cette ambiance. Là où il y a des bisons, il y a forcément des bars. Au bord d‘une rivière, au coeur d'un hiver.
Je traverse des plaines qu'un vent balaye de sa fougue ou de sa folie, à la recherche d'un arbre, l'arbre parfait, ou d'un bar, le bar parfait, celui qui me servira dans le silence d'une nuit une bonne bière, un vieux juke-box crachotant des chansons du loner Neil Young ou de la belle Emmylou Harris, des vieux accoudés au comptoir, le silence devant leurs bières. L'esprit americana de ce partage. Les tronçonneuses résonnent encore dans ma tête lorsque la lune m'apparait toujours de ses atours si bleutés si souriants, le souvenir d'une vie. le Montana, je m'y sens bien. Je m'y recueille, jusqu'à plus soif, dans le silence d'une putain de vie, dans le silence des hommes et le chant des grenouilles.
Et si c'est un hiver dans le Montana, cela devient un été en Amérique du sud. Entre deux expéditions dans le blizzard du presque Grand-Nord, je me retrouve donc assoiffé, là-également – comme quoi la soif n'est pas une question de latitudes, dans une terre de poussière – asséchée la rivière - et de silence, un guide du Pérou et du Chili à l'usage d'un alcoolique. C'est bien me connaître que de m'imaginer me (com)plaire ainsi dans cette ambiance. Là où il y a des bisons, il y a forcément des bars. Au bord d‘une rivière, au coeur d'un hiver.
