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Critique de PetiteBichette
Môôôssieur Beigbeder, ses états d'âme, son vit, son oeuvre ….
Frédéric Beigbeder jette des phrases sur la page blanche, des réflexions, des anecdotes, quelques infos sur sa vie intime, celle de ses amis ou de ses ex.
La vie de Beigbeder, écrite par Narcisse Beigbeder, car Môôôssieur aime se regarder le nombril, s'admire, se jette des fleurs, bat sa coulpe, exhibe ses états d'âme et ressasse son âge canonique de cinquante-cinq ans.
Heureusement cela est savamment saupoudré d'une bonne dose d'humour et d'auto-dérision. Je ne peux pas dire que cela m'ait intéressée, au moins dans les pages de Closer j'aurai pu espérer quelques infos croustillantes, mais là non, rien que du réchauffé...
Ce livre est le tome 2 d'Un roman français, ce n'est pas gênant car cette accumulation de paragraphes sans liens entre eux ne constitue en rien un roman, et si le tome 1 était du même acabit, ne pas l'avoir lu ne nuit pas à la compréhension…
Certaines phrases bien léchées sonnent comme des slogans publicitaires, d'autres m'ont fait rire, m'ont agacé par leur vacuité ou leur suffisance, certaines sont touchantes de sincérité ou poétiques, mais quand on intitule un livre roman, moi, j'attends bêtement une histoire, et là mon histoire, je l'attends toujours. Cette volonté de faire du name-dropping à outrance (de surcroît sans aucun intérêt pour les ignares comme moi qui doit connaitre un nom sur cinq, et encore), de régurgiter ses anciennes « gloires » et conquêtes, ça suinte l'angoisse du vieux jet-setter fatigué qui, loin des paillettes et des baignoires de champagne, se demande si la vie vaut encore d'être vécue alors qu'il nous a expliqué trois paragraphes avant, que ça y est, loin de Paris, il a atteint le nirvana. le lecteur se pince un peu pour y croire (ouch ! ça fait mal !)
Ce bouquin m'aura tout de même permis de faire connaissance avec Benoît Bartherotte, un étrange énergumène endémique du Cap-Ferret, qui par amour pour sa propriété déverse (sur ses deniers personnels) des tonnes de gravats pour que la pointe du Cap ne disparaisse pas engloutie sous les flots. J'aurai au moins appris un truc au sujet de cette star locale. Bon, allez cher Fred, arrête de gâcher ton talent, j'attends toujours mon histoire, moi !
Frédéric Beigbeder jette des phrases sur la page blanche, des réflexions, des anecdotes, quelques infos sur sa vie intime, celle de ses amis ou de ses ex.
La vie de Beigbeder, écrite par Narcisse Beigbeder, car Môôôssieur aime se regarder le nombril, s'admire, se jette des fleurs, bat sa coulpe, exhibe ses états d'âme et ressasse son âge canonique de cinquante-cinq ans.
Heureusement cela est savamment saupoudré d'une bonne dose d'humour et d'auto-dérision. Je ne peux pas dire que cela m'ait intéressée, au moins dans les pages de Closer j'aurai pu espérer quelques infos croustillantes, mais là non, rien que du réchauffé...
Ce livre est le tome 2 d'Un roman français, ce n'est pas gênant car cette accumulation de paragraphes sans liens entre eux ne constitue en rien un roman, et si le tome 1 était du même acabit, ne pas l'avoir lu ne nuit pas à la compréhension…
Certaines phrases bien léchées sonnent comme des slogans publicitaires, d'autres m'ont fait rire, m'ont agacé par leur vacuité ou leur suffisance, certaines sont touchantes de sincérité ou poétiques, mais quand on intitule un livre roman, moi, j'attends bêtement une histoire, et là mon histoire, je l'attends toujours. Cette volonté de faire du name-dropping à outrance (de surcroît sans aucun intérêt pour les ignares comme moi qui doit connaitre un nom sur cinq, et encore), de régurgiter ses anciennes « gloires » et conquêtes, ça suinte l'angoisse du vieux jet-setter fatigué qui, loin des paillettes et des baignoires de champagne, se demande si la vie vaut encore d'être vécue alors qu'il nous a expliqué trois paragraphes avant, que ça y est, loin de Paris, il a atteint le nirvana. le lecteur se pince un peu pour y croire (ouch ! ça fait mal !)
Ce bouquin m'aura tout de même permis de faire connaissance avec Benoît Bartherotte, un étrange énergumène endémique du Cap-Ferret, qui par amour pour sa propriété déverse (sur ses deniers personnels) des tonnes de gravats pour que la pointe du Cap ne disparaisse pas engloutie sous les flots. J'aurai au moins appris un truc au sujet de cette star locale. Bon, allez cher Fred, arrête de gâcher ton talent, j'attends toujours mon histoire, moi !
