Monologues de l'attente

La voiture , c’est une salle d’attente roulante , le déambulatoire des pensées sous pare - brise .

Elle ne répond pas. Elle fait l’analyste. Celle qui ne parle ni avant ni après une séance. Celle qui ne communique pas. Les mots sont trop importants à ses yeux pour qu’on bavarde de ce qu’elle appellerait les détails de la vie quotidienne. Elle a bien raison, sauf que les détails de la vie quotidienne, parfois, ça vous tombe dessus et vous n’y pouvez rien. La vie n’est pas faite que d’inconscient. Il y a la réalité.

Les corps sont tous vivants quand ils rencontrent la peur. 

L’enfance, l’enfance est trop là. Elle me précède et me décède…