L'Oeil de la lune

... Swann était sûr que Kacy serait partante pour s'envoyer en l'air. Il lui faudrait certainement ruser, mais il était convaincu que, au fond d'elle-même, elle en crevait d'envie. S'ils se retrouvaient tous les deux seuls dans une chambre, Swann était prêt à parier qu'elle se laisserait bien volontiers sauter. En fait, le simple fait d'y penser l'excitait très sérieusement, à tel point que, afin de se lever de table sans avoir à arborer l'énorme bosse qui gonflait à présent sa braguette, Swann allait devoir penser à Céline Dion pendant quelques minutes.

-Tu sais, répondit enfin Sanchez, la raison pour laquelle je suis toujours en vie, c'est que je dépasse jamais la ligne jaune avec ce mec.
Hunter balaya ces mots d'un revers de la main.
-Conneries, s'exclama-t-il avec un air mauvais. "Dépasser la ligne jaune" ? Tu sais même pas ce que ça veut dire.
- Je sais où se trouve la ligne jaune du Bourbon Kid, répliqua posément le barman.
- Ah ouais ? Et elle est où ?
- Regarde derrière toi.

"Et deuxièmement, tonna-t-il, et je dois le préciser, à ma très grande déception, j'ai appris qu'on avait trouvé des traces d'urine dans l'eau bénite. Je vous prierais donc de ne pas utiliser les bénitiers de la porte ouest. Nous laisserons à votre disposition des bouteilles d'eau bénite. Je précise que celles-ci ne sont là qu'à des fins spirituelles; autrement, si vous avez soif, il y a de l'eau au robinet."

Ce livre, celui-là même que j'ai lu et analysé, est censé avoir été fabriqué à partir de la croix sur laquelle Jésus-Christ a été crucifié. Ce qui implique qu'aucune créature du mal ne peut le toucher, sous peine de mourir instantanément. Un peu comme Superman et la Kryptonite, si on veut.

"Le Livre sans nom est, en gros, un pot-pourri d'histoires et de faits supposés condensés en un seul ouvrage. En grande partie, tout cela ne rime absolument à rien. La grammaire et l'orthographe sont proprement consternantes, et l'auteur est manifestement un imbécile, ce qui explique sans doute pourquoi il a préféré ne pas faire figurer son nom sur le livre."

Le bouquin que Rogers avait lu était un livre sans nom écrit par un auteur anonyme. Celui-là même dont tous les kecteurs sans exception étaient morts. Assassinés. Pas un seul survivant.

Maintenant, reposez cette saloperie dans son assiette. Avalez encore une seule bouchée pendant que je vous parle, et je vous fais un deuxième trou du cul.

Avant qu’il n’ait eu le temps de passer un savon à sa pauvre employée, Sanchez entendit une voix qui lui retourna les tripes et lui glaça le sang.
« Hé ! barmaid. Remplissez ce verre à ras bord. »
Sanchez porta son regard en direction de l’homme assis au comptoir. Pour la première fois depuis sa plus tendre enfance, le barman faillit se chier dessus : le Bourbon Kid était accoudé au bar, un verre de liquide doré en face de lui. Putain-de-bordel-de-merde-pourquoi-ça-tombe-toujours-sur-moi, pensa-t-il en proie à une profonde terreur.

Fort malheureusement, il existe à Santa Mondega une longue liste de règles tacites. L'une d'elles stipule très clairement que personne ne peut rester heureux très longtemps. Quelque chose de mauvais finit toujours par se profiler à l'horizon.

« « Ça, c’est Marcus la Fouine, dit Sanchez en posant les yeux sur la photo qui apparut sur l’écran. Il est mort, inspecteur. Ça fait un an qu’il est mort. Putain. Ça vous arrive jamais de mettre à jour ce truc ? »
Hunter cliqua de nouveau, et une autre photo apparut.
« Mort. »
Une autre.
« Mort. »
Puis une autre encore.
« Mort, répéta Sanchez.
– Mon cul, répliqua sèchement Hunter. Ce type était ici même il y a moins d’une semaine. »
Sanchez haussa les épaules : « Si vous le dites. »
Une autre photo apparut sur l’écran.
« Mort. »
Hunter lâcha la souris et plissa les lèvres en jetant un regard furieux à Sanchez. « Vous ne seriez pas en train de dire “mort” à chaque photo uniquement pour m’agacer, par hasard ?
– Bien vu. […] Écoute, mon pote, dit Sanchez en se penchant au-dessus du bureau. T’es en train de nous faire perdre du temps, à moi comme à toi. Il n’y a aucune photo du Bourbon Kid dans ta putain de base de données, d’accord ? Y en a jamais eu. Et y en aura jamais. […]Alors, on s’arrête là ?
– Non. »
Hunter fit apparaître une énième photo sur l’écran. Celle-ci attira l’attention de Sanchez qui se pencha soudain en avant, en décroisant les bras.
« Mon Dieu ! murmura-t-il. C’est lui. »
Hunter jubilait : « Le Bourbon Kid ?
– Non, mon livreur de journaux. Cet enfoiré est passé trois fois en retard cette semaine. »