Les buveurs de ciel

La Banquise vida un premier verre, les yeux à l'envers, des yeux dont on ne voyait que le blanc veiné de rouge. On l'entendit souffler d'aise lorsque le vin commença à lui baigner les entrailles puis plus rien. Au deuxième verre, ce fut un soupir, un vrai, pareil à ceux que l'on pousse après un gros effort. Son souffle était court. Il pris le temps de se remettre d'aplomb et poursuivit son histoire.
- J'en étais où déjà ?

-Écoute ! lui dit Henry.
Elle tendit l'oreille, tourna la tête à droite puis à gauche...
- Écouter quoi?
- Le silence.
- Çà ne s'entend pas, le silence.
- Mais si, écoute le chant du silence, celui qui ramène la paix en nous et fait grandir nos rêves.

Quatre mains tremblotantes poussèrent leurs verres sur le glacis du comptoir. L'air surchauffé avait des relents de lessiveuse et d'habits mouillés. Dehors, la pluie fouettait la devanture; à l'intérieur, quelques gouttes glissaient sur la vitre, découpant la buée en rubans inégaux. En bas, le mastic était craquelé, l'eau s'y infiltrait.