>
Critique de MaxineL
Ça n'avait pas vraiment bien commencé pour William Burroughs Junior, alias Billy, la vie utérine sous Benzédrine et un William Burroughs Père à la triple dose d'héroïne quotidienne, jusqu'au drame trop alcoolisé ambiance Guillaume Tell, une cible que l'ivresse dédouble et le père qui tue la mère, une balle de Colt 45 dans la tête de Joan Vollmer.
Ça aurait pu s'adoucir, l'enfance confiée aux grands-parents dans leur maison pavillonnaire en Floride, un grand jardin planté de palmiers nains et de jasmin, mais c'est une jeune adolescence sous amphétamines, les petits déjeuners à la Désoxyne fournie par des ordonnances trop malhabilement et évidemment falsifiées, avant une nouvelle histoire de révolver dans un homicide heureusement raté. La clémence des juges évitera la prison à Billy et l'enverra pour une cure de désintoxication dans un hôpital fédéral de Lexington.
Billy y décrit les vies qui s'y traînent, des écorchés, des balafrés, des explosés face à des médecins condescendants, il nous emmène le long des murs verts et des carreaux trop blancs d'un centre qui ne guérit rien, pas Denis-la-Grosse-Tête le musicien virtuose, ni Bob Vaughan le poète ectoplasmique du bibliobus, pas plus le vieux Clarence qui ne voit la possibilité de guérison que dans un nouveau cerveau non transplantable.
C'est le témoignage d'une réalité sordide, celle de la drogue comme une vague immense qui ravage tout, dans une écriture crue et fiévreuse, allégée par le détachement et l'autodérision d'un anti-héros penaud, lucide et sensible bien au-delà du stéréotype du junkie criminel et prédateur. C'est ce rythme et cet humour par-dessus la souffrance que j'ai apprécié, bien que parfois égarée dans les temporalités qui s'enchevêtrent et un peu lassée par quelques lourdeurs (l'intérêt pour les femmes ne dépasse guère leur décolleté), néanmoins une deuxième lecture m'a permis de remettre de l'ordre et du sens et d'éprouver davantage de tendresse pour ce Billy trop abîmé.
Ça aurait pu s'adoucir, l'enfance confiée aux grands-parents dans leur maison pavillonnaire en Floride, un grand jardin planté de palmiers nains et de jasmin, mais c'est une jeune adolescence sous amphétamines, les petits déjeuners à la Désoxyne fournie par des ordonnances trop malhabilement et évidemment falsifiées, avant une nouvelle histoire de révolver dans un homicide heureusement raté. La clémence des juges évitera la prison à Billy et l'enverra pour une cure de désintoxication dans un hôpital fédéral de Lexington.
Billy y décrit les vies qui s'y traînent, des écorchés, des balafrés, des explosés face à des médecins condescendants, il nous emmène le long des murs verts et des carreaux trop blancs d'un centre qui ne guérit rien, pas Denis-la-Grosse-Tête le musicien virtuose, ni Bob Vaughan le poète ectoplasmique du bibliobus, pas plus le vieux Clarence qui ne voit la possibilité de guérison que dans un nouveau cerveau non transplantable.
C'est le témoignage d'une réalité sordide, celle de la drogue comme une vague immense qui ravage tout, dans une écriture crue et fiévreuse, allégée par le détachement et l'autodérision d'un anti-héros penaud, lucide et sensible bien au-delà du stéréotype du junkie criminel et prédateur. C'est ce rythme et cet humour par-dessus la souffrance que j'ai apprécié, bien que parfois égarée dans les temporalités qui s'enchevêtrent et un peu lassée par quelques lourdeurs (l'intérêt pour les femmes ne dépasse guère leur décolleté), néanmoins une deuxième lecture m'a permis de remettre de l'ordre et du sens et d'éprouver davantage de tendresse pour ce Billy trop abîmé.
