À quatre mains

S’engager envers quelqu’un, c’est faire un saut vers l’inconnu. C’est pour ça que tant de gens trouvent ça si difficile. Il n’y a aucun moyen de prédire l’avenir d’une relation mais, quand on aime suffisamment quelqu’un et qu’on partage le même rêve, alors la foi que l’on a en cette personne devient de la foi en soi-même. On en sort grandi… meilleur.

Il faut être idiot pour croire que l’amour libère de tout. L’amour entraîne invariablement la peur de perdre l’autre. Une catastrophe, un bout de météorite qui tombe du ciel et l’oblitère complètement, ne laissant qu’une empreinte fumante au sol. Le corps qui lâche, sans prévenir, une fragilité insoupçonnée qui le frappe le jour de son trentième anniversaire, comme un serpent, alors qu’il est en train de dormir dans mes bras. C’est comme ça qu’on peut savoir si on est réellement amoureux. C’est quand on se demande si ce serait plus dur de voir l’autre mourir, ou d’être le premier à partir. C’est quand on comprend enfin comment on peut envisager l’euthanasie. C’est quand on tient tellement à l’autre qu’on en devient malade d’inquiétude. L’amour, ce n’est pas une histoire de roses rouges et de licornes ; l’amour, c’est brutal, ça fait mal, et ça peut faire fuir. Il faut un courage incroyable pour oser aimer réellement, et je ne connaissais personne de plus courageux que Will. 

Il faut que tu apprennes à faire chanter ton cœur et ta raison à l’unisson. Alors seulement tu entendras la voix de ton âme. 

Tu es à la fois ta mère et ton père, Mia Pia. Tu es la somme de tes expériences, de tes peurs et de l’amour que tu t’autorises à éprouver. Tu es à la fois ton diplôme, ton talent et tes passions ; tes douleurs, tes joies et tes désirs. Tu es un mélange de moi, de Sheil, de Jenny, de Will et de tous ceux qui touchent ton âme. Mais, surtout, tu es toi, et tu as le droit de devenir qui tu rêves d’être, conclut-elle en sondant mon regard. 

Personne ne contrôle entièrement sa vie. On a parfois besoin de l’amour des autres pour nous montrer qui on est réellement.

Les aéroports sont de gigantesques distributeurs de gens. Ils offrent à l’écrivain en quête d’inspiration des possibilités infinies. Chaque seconde contient en elle un tableau, un concentré d’humanité.

J’ai un peu l’impression de me revoir, il y a dix ans. Elle est calme et sûre d’elle, comme moi à son âge ; elle se trouve encore dans ces années précédant le grand coup de pied au cul que tout le monde finit par se prendre. L’espace d’un instant, j’imagine me fendre le crâne pour lui faire don du contenu, histoire qu’elle évite les galères qu’elle ne va pas manquer de rencontrer. Le problème, c’est que la sagesse n’est pas qu’une somme d’informations. Ça n’a même rien à voir, bien que l’on confonde souvent sagesse et conseils avisés. La vérité, c’est que la sagesse, ça ne se communique pas ; c’est le fruit de l’expérience.

C'est une preuve de douleur pure qu'une âme qui pleure sans que le corps ne fasse rien pour s'y opposer.

Une fois, ma grand-mère m’avait dit que j’avais besoin de trouver la foi. « Pourquoi tu ne me dis pas où elle est cachée, histoire de me faire gagner du temps ? » avais-je rétorqué.

J’adore prendre l’avion. Je considère ça comme une forme d’évasion. Plus rien ne dépend de moi, je m’en remets au destin.