Les offrandes

Maude possédait, un peu pour cette raison, un pistolet. Aussi, disait-elle, parce que l’objet donne de la crédibilité. Elle avouait l’avoir brandi une fois dans une enquête de haut niveau. Le vol d’un serpent corail. Elle avait tiré dans le bras d’un trafiquant de reptiles manchot qui menaçait l’animal d’un canif tout en la sommant de reculer. L’ophidien fut blessé pendant l’altercation; le propriétaire refusa de payer pour ce salopage. Le manchot perdit l’usage de son bras. Un fiasco à la suite duquel Maude cessa graduellement de porter l’arme.
Elle ne la prenait que pour visiter ses clients les plus radins. C’était pour eux comme si l’arme justifiait ses tarifs. Sinon, pas besoin. Il suffisait de parler, de choisir les bons mots. Peu de mots. Se taire.

Elle était blonde dans un pays de brunes. Cela n’est pas sans conséquence: les hommes la dévisageaient. À cause de son visage aussi, menton fuyant, taches de rousseur, peau liliale. Elle possédait des traits d’étrangère, autrement dit de fantasme.

La luxure a un prix, dit sèchement Gilda. Maude subodora, sous la dureté des mots, un fond de jalousie imprécise, pas nécessairement dirigée contre Rosa Maya; plutôt celle, généralisée, de la vieillesse à l’endroit de la jeunesse.

L’argent change tout, raisonna Chucho: les mœurs, les convictions, les envies.

Il s’approcha. Maude craignit qu’il ne l’agresse, peut-être sexuellement. Ça arrivait souvent, avec ce genre d’individus. On passait un accord et puis non, ça ne suffisait plus. Ça exigeait ensuite une petite douceur, ça voulait voir un bout de sein. Un type lui avait une fois demandé si elle aimait le poil, le vrai. Bref, Maude refuserait nécessairement les avances de Chucho et ses espoirs de collaboration s’effondreraient. Elle espéra un assaut en règle. Un coup de poing était plus facile à gérer – à éviter – qu’un flattage de cuisse.

On en venait presque à penser que c’est excitant d’être paumé, quand être paumé c’est vivre dans un loft avec sa lesbienne à Stockholm. Les pauvres là-bas, c’est les nantis d’ici, les bas-fonds là-bas, c’est les sommets d’ici! On se demande même pourquoi ils en arrivent à se tuer, ces gens-là. Parce qu’ils s’ennuient?

Les artistes, pensa Maude, sont pires que les pervers. Ils deviennent un jour respectables.

Les peintres devraient écrire, songea Maude. Ils expliquent toujours tout ce qu’ils font. Ils savent qu’une image ne vaut pas mille mots.

L’amour n’a pas d’âge, dit Maude, presque tristement. Gilda acheva son horchata dans un bruit de maelström, puis révéla que Cindy sortait avec un voyou qui bossait Dieu sait où, sinon nulle part. Cindy l’appelait Chucho. Nom de famille Verdugo. Il la textait aux deux minutes. Il a l’air de quoi, Chucho? demanda Maude. Quique en saurait plus, dit Gilda. Il l’avait croisé quelques fois.

C’était une Mexicaine comme il y en a plein, mais comme les non-Mexicains pensent qu’il n’y en a pas. Elle semblait intelligente. Ses pupilles brillaient; on aurait cru deux lucioles perdues dans le noir. La grande offrait un profil plus classique de bombe latine: des formes, de la bouclure, du maquillage. Sur papier, franchement, elle ne possédait rien de bien particulier. Le cheveu était sombre, la peau brune, l’œil bistre. Comme si la décrire ne la décrivait pas.