Bowman, client de la morgue

Un vieux chien savant n'apprend pas de nouveaux tours.

Mc Nair comprit aussitôt que j'allais lui sauter dessus. Mais il s'attendait à ce que je lui envoie mon gauche dans la physionomie, et là, il se trompait.
Comme il rejetait la tête en arrière pour esquiver, tout en essayant de changer de pied, je lui décochai un court crochet du droit, quelques centimètres au-dessous de la ceinture, et peut-être même un peu plus bas, à parler franc.
Il en resta cloué sur place, laissa tomber sa garde et aussi sa mâchoire inférieure que je lui remontai d'un gauche bien sec, au moment où il allait foncer sur moi.
Il n'en fallut pas davantage. Il s'affala sur le dos avec un bruit tel que je fus certain qu'il resterait au tapis. Son teint avait viré au blanc sale, ses yeux s'étaient révulsés et il respirait comme si l'air lui était rationné.

Nous descendîmes successivement les rues Lafayette et Delancey sous une lune blafarde. Derrière nous, le ciel pâlissait et les étoiles se noyaient dans la grisaille d'un petit matin morose et glacé. A travers les vitres embuées de la voiture, les rues apparaissaient comme des trous d'ombre parsemés de lumières falotes.

Je fis les derniers trois cents mètres à pied. Un soleil jaune feuille-morte dorait le petit brouillard qui flottait dans l'air. Un impalpable voile de brume estompait les branches à demi nues des sycomores.

Je sais que vous êtes à la tête d'une chaîne d'agences de paris qui représente un million de dollars, je sais que vous avez une demi-douzaine de chevaux qui arrivent dans la luzerne quand les parieurs ont misé leur chemise sur eux, et je sais aussi que vous avez quelques tripots flottants qui ne font pas de tort à votre compte en banque.

La fille à la mèche blonde me fit entrer dans la salle d'attente et me laissa me distraire tout seul avec quelques numéros du "Saturday Evening Post" et quelques bouffées de "l'aimant" de Coty qui flottaient derrière elle. Drôlement aguichante, la coquine, avec son deux pièces qui la moulait comme un gant, ses hauts talons et ses boucles d'oreille en marcassite. Elle le savait, d'ailleurs, et le sourire qu'elle me décocha en refermant la porte était du genre "Ne vous faites pas d'illusion, mon garçon. On ne m'a pas si facilement". Pourtant, j'aurais juré que ce n'était pas plus difficile de l'avoir que d'attraper un rhume de cerveau dans un autobus bondé au mois de novembre.

(incipit)

Le valet de chambre noir eut l'air surpris de me voir, et s'il continua de sourire, ce fut vraiment parce qu'il ne savait pas faire grand'chose d'autre de son visage.

Son étole avait glissé, découvrant son cou et ses épaules qui semblaient lumineuses. Je mourais d'envie de la caresser. Sa peau devait être aussi fraîche et douce que le velours des orchidées...