Sale temps pour les braves

Le superlatif ça peut en repousser plus d'un.
Ca vient, ça pète, ça t'enfume, t'en prend plein la gueule, t'en ressort pas indemne. Alors c'est vrai, faut pas trop en faire, parce qu'après t'aura toujours des déçus. Mais là, mais là…
Un putain de roman. Une vacherie de bombe dans le salon. C'est bien simple, presque à chaque page, des bouts de chairs, de bouts de pensées qui explosent, des images qui s'évadent.
Faut une sacré poigne pour retenir tout ces vies qui veulent le grand air. Là entre les pages, ça pousse, ça vibre, ça essaye de comprendre le monde, la vie, l'amour.
C'est pas un roman. C'est un copain qui a su s'asseoir, prendre le temps et me raconter son petit bout de chemin. Je l'ai écouté, avide, curieux, le coeur pincé, l'âme vagabonde.
C'est pas un roman. C'est la vie tapé à grands coups d'encre dans votre iris. Ce n'est pas de la syntaxe, c'est des bouts de votre sang qui coagule avec celui de votre codétenu…
Ouais, ce n'est pas un livre commun, il transpire.
Sale temps pour les braves est un grand, très grand roman américain, un grand roman tout court...