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Critique de SerialLecteurNyctalope
•CHUTE MORTELLE•
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🦊 Il y a des grands auteurs dont on se fait une montagne. Des auteurs que l'on n'a encore jamais lu, pourtant on en a tant entendu parler. Des auteurs considérés comme des monstres de la littérature. Raymond Carver faisait partie de ceux-là dans mon imaginaire. Considéré comme le Tchekhov américain (qui a déjà lu Tchekhov ?) il fut couronné de nombreux prix. Dix ans durant j'attendais de lire sa prose, sans jamais m'en approcher de peur d'en tomber amoureux. Je m'approchais délicatement de ce petit livre de nouvelles comme si j'allais y découvrir de merveilleux trésors. Et là, le drame•••
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🦊 Ce recueil regorge de nouvelles, genre qui ne m'émeut que peu en général. Des textes courts, entre 4 et 6 pages, faisant état d'un quotidien, le plus souvent de couples qui sincèrement, ne respirent que bien peu l'amour. Seulement une banalité. J'abordais chaque nouvelle avec passion, j'attendais qu'elle prenne toute sa dimension. Dès le premier paragraphe me voilà embarqué, dès le second, me voilà noyé. Jamais la nouvelle ne prenait son envol, jamais je ne décollais. Pas-meme sur l'une d'entre elles. Est-ce moi qui ai fauté ? Suis-je passé à côté d'un grand livre ? À côté d'une plume exquise ? Je ne sais pas mais force est de constater que Raymond Carver a une belle écriture sans forcément être transcendante, sans me décoller la rétine, sans émotion particulière. de manière douce, sans jamais forcer le trait, sans jamais nous heurter tel une âme sans peine, un texte désincarné. Sur le fond, les nouvelles sont inégales mais aucune n'a fait mouche sur mon coeur de lecteur. À chaque fois j'espérais. J'espérais que la chute d'une nouvelle soit forte et puissante. Je ne l'ai jamais lue. Mais je continuais, je m'obstinais. Raymond Carver ne pouvait pas être cet écrivain, j'ai même pensé que ce n'était pas lui qui avait écrit cela. Malheureusement si. Tout cela, sans jamais l'avoir lu. Jamais avoir effleuré sa plume (sans jeu de mots). J'ai donc fantasmé sur un « grand » écrivain qui n'en sera pas un dorénavant pour moi. Peut-être me laisserai-je tenter par un autre recueil une fois la déception passée...
Lien : https://www.instagram.com/p/..
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🦊 Il y a des grands auteurs dont on se fait une montagne. Des auteurs que l'on n'a encore jamais lu, pourtant on en a tant entendu parler. Des auteurs considérés comme des monstres de la littérature. Raymond Carver faisait partie de ceux-là dans mon imaginaire. Considéré comme le Tchekhov américain (qui a déjà lu Tchekhov ?) il fut couronné de nombreux prix. Dix ans durant j'attendais de lire sa prose, sans jamais m'en approcher de peur d'en tomber amoureux. Je m'approchais délicatement de ce petit livre de nouvelles comme si j'allais y découvrir de merveilleux trésors. Et là, le drame•••
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🦊 Ce recueil regorge de nouvelles, genre qui ne m'émeut que peu en général. Des textes courts, entre 4 et 6 pages, faisant état d'un quotidien, le plus souvent de couples qui sincèrement, ne respirent que bien peu l'amour. Seulement une banalité. J'abordais chaque nouvelle avec passion, j'attendais qu'elle prenne toute sa dimension. Dès le premier paragraphe me voilà embarqué, dès le second, me voilà noyé. Jamais la nouvelle ne prenait son envol, jamais je ne décollais. Pas-meme sur l'une d'entre elles. Est-ce moi qui ai fauté ? Suis-je passé à côté d'un grand livre ? À côté d'une plume exquise ? Je ne sais pas mais force est de constater que Raymond Carver a une belle écriture sans forcément être transcendante, sans me décoller la rétine, sans émotion particulière. de manière douce, sans jamais forcer le trait, sans jamais nous heurter tel une âme sans peine, un texte désincarné. Sur le fond, les nouvelles sont inégales mais aucune n'a fait mouche sur mon coeur de lecteur. À chaque fois j'espérais. J'espérais que la chute d'une nouvelle soit forte et puissante. Je ne l'ai jamais lue. Mais je continuais, je m'obstinais. Raymond Carver ne pouvait pas être cet écrivain, j'ai même pensé que ce n'était pas lui qui avait écrit cela. Malheureusement si. Tout cela, sans jamais l'avoir lu. Jamais avoir effleuré sa plume (sans jeu de mots). J'ai donc fantasmé sur un « grand » écrivain qui n'en sera pas un dorénavant pour moi. Peut-être me laisserai-je tenter par un autre recueil une fois la déception passée...
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