Le fruit de mes entrailles

Cham, cham, cham, chamois d'or.
Vous vous souvenez de ce fromâge à pâte molle ?
Cherchez pas le lien de parenté avec Cédric CHAM , y en a pas.
Le gars fait dans le direct, droite/gauche, sans préavis.

Vrinks a pas eu d'bol.
Pour s'être fait serrer après un énième braquo, avoir été condamné à croupir en taule, il n'imaginait pas pouvoir tomber plus bas.
Il aurait dû.

Amia a pas eu d'bol.
Un proxo un rien tortionnaire et un avenir tout tracé dans le Kama Sutra tarifé.
Pas une vie, juste une petite mort.
Un plan de carrière d'enfer, en enfer.
Puis survient la fuite, salvatrice, désespérée.
Celle du courage exacerbé motivé par une petite lueur au bout de ce tunnel cauchemardesque aux péages incessants.

Alice Krieg a pas eu d'bol.
Mais comme son nom l'indique (Allemand seconde langue, siou'plaît), elle est en guerre.
Flic combattant l'injustice.
Fille combattant l'absence de figure paternelle.
Femme face à la maladie.

Trois salles, trois univers.
Cédric CHAM en DJ, autant vous dire que ça promettait d'ambiancer.
Et ça l'a fait.

Le fruit de vos entrailles est béni, a-t-on coutume d'entendre entre deux sermons dominicaux.
Faux, dans les grandes largeurs.

Cham écrit sur la vengeance, la rédemption, l'espoir.
Un style à l'image de son récit, abrupt, percutant, peu enclin à concourir pour le prix « mélodie du bonheur ».

La mélodie aurait tendance à se jouer en sous-sol, stand tir aux pigeons.
À balles réelles, les balles, sinon la fête est moins folle.

Je découvre Cédric CHAM et son univers sans concession.
C'est dur, ça fait mal, mais qu'est-ce que c'est bon.