L'enfant de la colère

Elle se rappela la moiteur de ce mois d’août, le drame secret qui se jouait alors à l’insu de tous, au creux de leurs êtres. Elle releva la tête. La souffrance qu’elle avait éprouvée face au moulin s’était à présent tapie dans un coin, comme une bête hideuse qui attendrait le meilleur moment pour se jeter à nouveau sur elle, toutes griffes dehors. Elle devinait sa présence à l’amertume qui remontait sans cesse à ses lèvres et qu’elle avait vomie tout à l’heure en s’effondrant sur le pont.

L’enfant de la colère, c’était moi, pas elle. J’avais toutes les raisons de l’être, et plus encore. A ce moment précis, son visage m’a inspiré tant de haine que la pensée de sa mort s’est imposée à moi avec la force de l’évidence.

C’est ce qu’il y a de bien avec les gens qui parlent trop. Ils sont bien trop occupés à raconter leur vie. Comment veux-tu qu’ils soient au courant de quoi que ce soit quand on peut tout juste en placer une.

Les gens ne se doutent pas du nombre de choses que l’on peut faire la nuit.

Comment des secrets aussi lourds pouvaient-ils tenir dans une si petite chose ?

De mon côté, je réalise pour la première fois de ma vie à quel point la douleur et la souffrance peuvent complètement isoler quelqu’un et le maintenir hors d’atteinte, totalement hors de votre portée.

Un monstre a pris naissance en moi. Il grandit, il pousse, il gronde. Il respire et me fait peur. Une respiration houleuse et tumultueuse. Tumultueuse : celle de la haine.