Noir c'est noir!
Que dire de ce chantre du suicide, d'un gars plus désespéré que Pascal sans la possibilité de Dieu, d'un apôtre de l'absurde pire qu'un Camus puisqu'il n'est pas question ici de se révolter.
On désespère d'être une merde dans le néant, de ne rien comprendre, de ne rien attendre d'une vie totalement inepte, on flotte sous la ligne de l'existence, n'y a-t-il finalement qu'une issue raisonnable là-dedans?
Le comble de cette prose toxique écrite en français par
Cioran himself (alors qu'il est Roumain), c'est sa beauté funeste.
J'ai trouvé en
Cioran un frère d'insomnie, une lumière froide et ténébreuse, un camarade dans la mélancolie, mais j'ai vite refermé le livre, avant d'avoir l'idée saugrenue de me jeter sous un train...
Neurasthéniques s'abstenir. Avec
Cioran on saute mais sans élastique!
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