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Critique de Jahro


Jahro
24 février 2013
Attention : critique déconseillée aux âmes rigides. Comme son objet d'ailleurs.
Cloué au lit par une cure de désintoxication, Cocteau pose par écrit ses pensées avec la liberté du journal intime. Il évoque ses amis, son milieu, ses souffrances, ses plaisirs. Et bien évidemment, il néglige totalement les transitions.
Je le confesse : j'ai dû user d'un subterfuge pour apprécier ce livre. Arrivé à la moitié sans avoir pu y entrer, j'ai profité d'un joint laissé là par quelque ami lors d'un apéritif. Puis, après quelques lattes, j'ai repris ma lecture. Et là, miracle ! le fil a subitement pris corps, les chemins empruntés m'ont d'un coup paru clairs, limpides, évidents ; l'auteur m'est devenu un proche. Au point qu'il m'arrivait parfois de deviner où sa réflexion le conduirait.
Bien-sûr, l'opium n'est pas l'herbe. Mais ce jour là, ces deux ou trois bouffées vertes m'auront suffi à communier avec lui. Et ce fut un bonheur.
Quelque fois, il est utile de se hisser au niveau mental d'un créateur pour en saisir tout l'art. de se hisser, ou de se rabaisser, je laisse à chacun d'en juger.

4/5
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