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Critique de Iboo
Il y a un temps pour tout... même pour aborder certains livres.
Ce n'était pas le moment pour moi d'ouvrir celui-là.
Sans raison particulière ou, peut-être, le gris du ciel, l'absence du Printemps, la morosité ambiante, que sais-je... j'étais trop perméable, vulnérable même, et ce roman, apparemment autobiographique, m'a plombé le moral plus que de raison.
Récit effroyablement réaliste de vies sordides, bien qu'étrangement banales, où le verbe "exister" s'apparente à "survivre" et où l'on en vient à se demander si tout ce misérable gâchis avait vraiment un sens.
A lire... mais au soleil, quand tout va bien et que rien ne peut ébranler votre bonheur de vivre !
Ce n'était pas le moment pour moi d'ouvrir celui-là.
Sans raison particulière ou, peut-être, le gris du ciel, l'absence du Printemps, la morosité ambiante, que sais-je... j'étais trop perméable, vulnérable même, et ce roman, apparemment autobiographique, m'a plombé le moral plus que de raison.
Récit effroyablement réaliste de vies sordides, bien qu'étrangement banales, où le verbe "exister" s'apparente à "survivre" et où l'on en vient à se demander si tout ce misérable gâchis avait vraiment un sens.
A lire... mais au soleil, quand tout va bien et que rien ne peut ébranler votre bonheur de vivre !
