Cet écrivain que donc je n'étais pas

Me suis réveillé avec ma main droite quasi paralysée. Le poignet tout gonflé. Les antalgiques ne marchent guère. Même la morphine. Ils savent pas d’où ça vient. Peut-être de la toxicité d’un de mes antibiotiques. Ou de cristaux d’acide urique. Pour l’instant il n’y a rien à faire. Vraiment j’aurais préféré le pied. Peux plus écrire sur mon carnet. Peux presque plus taper sur mon clavier. Vais même pas pouvoir achever Cet écrivain que donc je n’étais pas. Mon amie il... >Voir plus