On ne meurt pas d'amour

C'est un peu le genre de livre que l'on peut adorer détester, parce qu'il est au premier abord un condensé de décadence petite-bourgeoise.
Soit une jeune femme sur le point d'épouser son fiancé, et qui succombe à l'homme qui vient d'emménager avec épouse et enfant, en face de chez eux, à Paris : désir fou, passion dévorante, bonheur, ivresse, amour, mensonges et larmes, dans des décors sortis de magazine luxueux, week-end à Deauville inclus. Comment tout cela va-t'il finir ?
Je n'ai pas pu m'en empêcher : ça m'a fait doucement rigoler, d'autant que c'est écrit dans un style très propre, lui aussi.
Mais ce qui est raconté ici est si universellement humain (le cadre en moins), que le livre en devient parfois touchant de naïveté et de vérité, notamment lorsque les personnages pensent vivre l'exception.
Toutefois, je salue le talent de l'auteur à décrire avec une belle élégance le désir féminin sans tomber dans la fausse pudeur, ni faire de la surenchère féministe. Ce n'est jamais vulgaire ni gratuit, et Dalban-Moreynas a le mérite d'appeler les choses par leur nom, y compris les sentiments.
C'est finalement un honnête roman d'amour du XVIIe (arrondissement, pas siècle).