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Critique de kikenbook
Elle est une future épouse qui vient d'emménager dans un grand loft parisien.
Lui est un jeu papa qui vit dans un appartement voisin du grand loft parisien.
Rencontre. Coup de foudre. Passion.
Voilà, voilà.
Pour qui apprécie les histoires d'amour un peu folle où la passion mène les protagonistes par le bout du nez, ce roman sera probablement un petit bijou dans lequel se reflète les mille-et-une questions existentielles que se posent des amants qui ne savent pas choisir entre le coeur (ou le cul) et la raison.
Pour les autres, les 180 pages du récit de cette passion folle entre deux personnages dont on ne connait pas les prénoms (c'est tellement chic et universel de ne pas prénommer ses personnages !) seront la litanie sentimentalo-sexuelle d'une autrice à l'écriture travaillée : les phrases brèves, sans fioritures, presque abruptes sont à l'image de la naissance fulgurante de cet amour fou et destructeur dont la passion ne paraît avoir comme finalité que la brutalité du couperet qui y mettra un point final.
J'aurais adoré adorer ce roman, offert par un ami très cher qui s'est trouvé littéralement emporté par le tourbillon littéraire de Géraldine Dalban-Moreynas. Mais j'ai dû tomber à côté du tourbillon, pas assez près pour être emporté par le courant. Je n'ai pas été séduit, j'ai même été parfois agacé par quelques clichés : de la sacro-sainte pénétration sans laquelle il n'y a pas d'amour, bien sûr (oui, Madame a beau avoir fait quelques gâteries à monsieur lors d'étreintes torrides et réciproquement, tant qu'elle n'a pas été pénétrée, tu comprends, elle n'a pas « fait l'amour ») à l'image pas du tout stéréotypée de la brave femme courageuse capable de tout plaquer et du pauvre pleutre qui promet qu'il quittera femme et enfant mais qui n'y arrive pas (on a vu ça mille fois), cette enfilade de poncifs où l'on se cache pour un zizi-panpan rapide, où les va-et-vient entre femme et maîtresse s'accumulent façon vaudeville mais en pas-drôle, et où l'on se concocte une petite fin en mode dramatique qui tirera la larmichette des lecteurs et lectrices les plus sensibles, tout cela donc, je suis passé un peu à côté.
Il y a, c'est indéniable, je le disais plus tôt, un vrai travail d'écriture dans la forme, mais le fond ne m'a pas touché, il manquait pour moi d'incarnation, je n'ai peut-être pas pu m'attacher à ces personnages parce qu'ils étaient anonymes, j'ai survolé leur passion sans être vraiment ému par les affres de la passion, par des scènes de sexe qui se voudraient torrides par la crudité des mots (mais finalement ça m'aura fait autant d'effet que les ébats d'une paire de cuculidés sur la branche du sapin voisin) ou par le climax qui enfonce encore un peu plus le clou du lieu commun dans les rôles respectifs d'Elle et Lui.
Certains ont adoré, d'autres pas. Je suis des autres.
Lui est un jeu papa qui vit dans un appartement voisin du grand loft parisien.
Rencontre. Coup de foudre. Passion.
Voilà, voilà.
Pour qui apprécie les histoires d'amour un peu folle où la passion mène les protagonistes par le bout du nez, ce roman sera probablement un petit bijou dans lequel se reflète les mille-et-une questions existentielles que se posent des amants qui ne savent pas choisir entre le coeur (ou le cul) et la raison.
Pour les autres, les 180 pages du récit de cette passion folle entre deux personnages dont on ne connait pas les prénoms (c'est tellement chic et universel de ne pas prénommer ses personnages !) seront la litanie sentimentalo-sexuelle d'une autrice à l'écriture travaillée : les phrases brèves, sans fioritures, presque abruptes sont à l'image de la naissance fulgurante de cet amour fou et destructeur dont la passion ne paraît avoir comme finalité que la brutalité du couperet qui y mettra un point final.
J'aurais adoré adorer ce roman, offert par un ami très cher qui s'est trouvé littéralement emporté par le tourbillon littéraire de Géraldine Dalban-Moreynas. Mais j'ai dû tomber à côté du tourbillon, pas assez près pour être emporté par le courant. Je n'ai pas été séduit, j'ai même été parfois agacé par quelques clichés : de la sacro-sainte pénétration sans laquelle il n'y a pas d'amour, bien sûr (oui, Madame a beau avoir fait quelques gâteries à monsieur lors d'étreintes torrides et réciproquement, tant qu'elle n'a pas été pénétrée, tu comprends, elle n'a pas « fait l'amour ») à l'image pas du tout stéréotypée de la brave femme courageuse capable de tout plaquer et du pauvre pleutre qui promet qu'il quittera femme et enfant mais qui n'y arrive pas (on a vu ça mille fois), cette enfilade de poncifs où l'on se cache pour un zizi-panpan rapide, où les va-et-vient entre femme et maîtresse s'accumulent façon vaudeville mais en pas-drôle, et où l'on se concocte une petite fin en mode dramatique qui tirera la larmichette des lecteurs et lectrices les plus sensibles, tout cela donc, je suis passé un peu à côté.
Il y a, c'est indéniable, je le disais plus tôt, un vrai travail d'écriture dans la forme, mais le fond ne m'a pas touché, il manquait pour moi d'incarnation, je n'ai peut-être pas pu m'attacher à ces personnages parce qu'ils étaient anonymes, j'ai survolé leur passion sans être vraiment ému par les affres de la passion, par des scènes de sexe qui se voudraient torrides par la crudité des mots (mais finalement ça m'aura fait autant d'effet que les ébats d'une paire de cuculidés sur la branche du sapin voisin) ou par le climax qui enfonce encore un peu plus le clou du lieu commun dans les rôles respectifs d'Elle et Lui.
Certains ont adoré, d'autres pas. Je suis des autres.
