Portraits littéraires

Je n’ai pas mentionné, en effet, dans les Confessions d’un mangeur d’opium anglais la millième part des souffrances que j’ai endurées à Londres et au Pays de Galles ; en partie parce que ma détresse était trop monotone et, à cet égard, impropre à la description ; mais plus encore parce qu’il est une sensibilité mystérieuse liée à la souffrance réelle, qui se refuse au récit détaillé ou à la description circonstanciée, comme à une violation de quelque chose de sacré, voué (ou qui devrait l’être) à l’intimité.