L'enfant des terres rouges

Je me console avec les mots. J'ai découvert que c'est un ravissement. Je vais voir le dictionnaire en cachette et je cherche des mots plus jolis que les autres. Albâtre, amble, mélancolie, crépuscule, souvenir, esquive, regret, louvoyer, rive, saule pleureur, par exemple. Quelquefois ce sont des mots compliqués, j'oublie ce qu'ils veulent dire et je suis obligée de partir à leur recherche. Je n'aime pas aimer sans savoir qui j'aime.
Je joue aussi à marier les mots qui me plaisent. Pour qu'ils ne restent pas tout seuls. "Le crépuscule ombragé, blotti dans la mélancolie..." Cela ne veut peut-être rien dire, mais ça me fait rêver...
Parfois je cesse d'aimer un mot. Sans raison. Ça s'arrête d'un seul coup. Ça m'ennuie un peu parce que ce n'est pas gentil pour ce mot, mais je n'y peux rien. On n'aime pas de force. Ou parce qu'il faut. Sinon toutes les mères aimeraient leurs enfants.

Moi, j'aime bien quand Thi Ba vient dormir avec moi. D'abord, j'ai moins peur. Ensuite, elle m'explique plein de choses. L'église de la dame, par exemple, c'est une pagode pas jolie, avec un faux Bouddha blanc et maigre que les Français vont prier. Ils lui donnent des piastres pour s'acheter un Nirvâna. Je ne comprends pas pourquoi puisque les Blancs ont commencé par le torturer et le tuer parce que c'était un faux Bouddha. Et puis maintenant ils vont le prier et lui donner des sous... Thi Ba dit qu'il n'y a rien à comprendre, que les Blancs sont tous des fous.