Le Château de Walpurgis: Messes et humour noirs

_ On peut le toucher, l'œil, tonton Herbert ? demanda Sylvia, un sourire racoleur sur le visage. On peut le regarder ?
Kuhlman s'interrompit. L'air magnanime, il sortit une pincette de sa poche et s'approcha de la tête du Gousseleau. Il introduisit l'instrument sous l'arcade sourcilière, et d'un geste sec du poignet, fit sauter l'œil qui roula sur la table de travail, tomba et finit sa course aux pieds des deux garnements.
_Ne l'abîmez pas, c'est le seul qu'il nous reste ; l'autre est déjà dans la collection particulière de votre grand-père.

_Ce repas que nous allons partager, savourer ensemble, nous ne le devons qu'à une seule chose... À nous-mêmes, à notre réussite, à notre ascension sociale, au pragmatisme de notre conduite. Et béni sois-tu, mon Dieu, de rester où tu es, là-haut, loin de nous, dans l'imagination des pauvres et des simples d'esprit... Ô toi qui n'existe pas et que tant de gens adorent vainement...

Un fin rideau de bruine tombait de biais sur la campagne, supplice de damné aux mille minuscules poinçons glacés. L'eau glissait sur l'asphalte, s'accumulait en mares fétides, glougloutait dans les fossés.
Tassé sur lui-même, la tête enfouie dans un col de laine trempé, Josuan sentait chaque gouttelette se faufiler jusqu'à son corps tremblant.

Il allait tomber !
Il serait le numéro sept, tiendrait compagnie aux six autres, leur apporterait le plaisir de sa propre décomposition. Une chute de plusieurs mètres... Et s'il ne se brisait pas la nuque, il s'emparerait sur les piques. Et s'il ne s'embrochait pas, il resterait coincé là, sans aucun moyen de remonter. La pierre absorberait ses cris, personne ne l'entendrait, et il mourrait de soif et de désespoir au fin fond de son trou.