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Critique de Luneaucoeur
Le temps est un arbitraire de l'esprit, l'expiration asthmatique captive d'un soupir normalisé.
Et le poète admoneste l'impermanence, assiège la transcendance en silence, captif des prières déjà prononcées mais qu'il lui faut improviser. C'est la plainte muette des paysages qui se hasardent mouvement, espace de l'instant, caprice des lieux. Car si la plainte est muette, la physique est cantique...
La vieillesse ?, diront-ils...
J'arriverai demain à une destination perdue hier et qu'importe ? J'ai déjà accosté au rivage stagnant, j'avais mémoire de mon dernier soupir en entonnant mon premier cri.
Quels sens donnerez-vous aux mots anciens pour que vos destinées face sens ? L'histoire est-elle rébus des pas de l'homme sur un sable à marée basse ?
Ô Sordide nuit de mon âme... Je vomirai l'ivresse gerbe d'or et dormirai au coeur de l'Eveil, à vos pieds endiablés, Ô mon interdite Divinité...
(Forgive me for my impulsiveness, sublime cantor of more than luminous
darkness)
Et le poète admoneste l'impermanence, assiège la transcendance en silence, captif des prières déjà prononcées mais qu'il lui faut improviser. C'est la plainte muette des paysages qui se hasardent mouvement, espace de l'instant, caprice des lieux. Car si la plainte est muette, la physique est cantique...
La vieillesse ?, diront-ils...
J'arriverai demain à une destination perdue hier et qu'importe ? J'ai déjà accosté au rivage stagnant, j'avais mémoire de mon dernier soupir en entonnant mon premier cri.
Quels sens donnerez-vous aux mots anciens pour que vos destinées face sens ? L'histoire est-elle rébus des pas de l'homme sur un sable à marée basse ?
Ô Sordide nuit de mon âme... Je vomirai l'ivresse gerbe d'or et dormirai au coeur de l'Eveil, à vos pieds endiablés, Ô mon interdite Divinité...
(Forgive me for my impulsiveness, sublime cantor of more than luminous
darkness)
