Vénéneuse

Les femmes sont faites pour être aimées, pas pour être comprises.

On ne se souvient que des rêves qui vous réveillent.

Qu'est-ce que c'est long et vain, comme jour sans fin,
de toujours et encore penser à toi,
plein de cette absence qui est la pire des présences.

"J'ai loué la chambre
d'Oscar Wilde, à l'Hotel,
rue des beaux-Arts.
Tu ne vas pas m'y laisser dormir seule ?"

Comme un Balzac sous amphétamines, j'écris à en perdre souffle et je croule - comme tu n'en doutes pas - sous les commandes.

Il était venu le temps du saumâtre bilan. Quelques livres dont je n’étais pas sûr de la valeur. Et qui ne resteraient pas dans l’Histoire, de toutes les façons. Parce que rien ne reste plus dans l’Histoire. Les choses passent et s’en vont. L’Histoire, c’est le passé. Des décennies mortes et chéries, disséquées via Internet. Depuis… Il n’y a plus de cinéma, de littérature, de musique qui vaillent et demeurent. Rien. Ou si peu. L’époque ne le permet pas. Alors mes pauvres romans…