Les enquêtes de Mary Lester, tome 11 : Mort d'une rombière

- Vous êtes sûre ?
- Trop sûre, reprit la voix. C'est l'année que mon père et mon frère sont péris en mer.
Mary réprima un sourire devant la tournure de la phrase directement traduite du breton, tandis que madame Pleuven, sans s'étonner de ce celticisme, s'inclinait devant ce repère indiscutable.

"Elle hésita, comme si elle cherchait ses mots pour exprimer sa pensée :
_Ce n'est pas toujours agréable de débarquer dans une ville que l'on ne connaît pas, dans un commissariat que l'on ne connaît pas, pour travailler avec des collègues que l'on ne connaît pas et qui ne sont pas toujours bien intentionnés à votre égard.
Il y eut un silence et elle ajouta :
_Ce n'est pas toujours agréable de rentrer le soir dans l'anonymat et la solitude d'une chambre d'hôtel. Vous comprenez ça, patron ?"

"C'était délicieux de se faire engueuler par Fortin. Ce sacré Fortin qui, une fois encore, lui avait sauvé la mise. Ça, c'était un copain !"

- Son charme a agi ? demanda Mary.
- Vous allez rire si je vous dis que oui. Une femme de quatre-vingts ans , faire du charme.! C'est risible, n'est-ce pas ? Eh bien, avec madame Bonnetis, on était sous le charme. Ce mélange de naïveté et de rouerie, je ne sais comment vous dire...

Les gens vivaient de peu. Ils appelaient la grève « la Banque de France ». Quand on n’avait pas d’argent – et c’était souvent le cas – on allait à la grève ramasser des palourdes comme les bourgeois vont à la banque faire un prélèvement. Nous, on faisait un prélèvement de palourdes. Ça n’enrichissait pas son monde, mais ça permettait toujours d’acheter le morceau de pain qui manquait, de payer sa chopine au bistrot.

Je sais bien que ça peut paraître incroyable pour une jeune femme comme vous, mais avec leur maigre pension, les dames de cette génération sont nombreuses à avoir des livrets de caisse d’épargne bien remplis. Sans compter les boîtes de biscuits pleines de billets qui dorment dans les armoires, sous les piles de drap.

En tout bien tout honneur. Il vénérait de la même façon son épouse, une blonde un peu mièvre, qui lui avait donné trois bambins adorables ; Jean-Pierre Fortin avait des goûts simples et peu d’ambition. Il considérait sa position de lieutenant de police comme tout à fait satisfaisante et il ne lèverait pas le petit doigt pour un avancement qui risquerait de l’envoyer maintenir l’ordre dans quelque banlieue lointaine et mal famée.