Commissaire Padovani : Tueurs de flics

L’inspecteur André Vassort était à quelques mois de la retraite. Il y a peu de temps, cette perspective le terrorisait : « la vieillesse heureuse » avec la pouffiasse qui lui servait de femme, la partie de belote avec le gardien de HLM, les voyages organisés avec le Club Méditerranée… Bref, un pied dans la tombe !
Lorsqu’il faisait le bilan, lors d’une longue planque nocturne, il avait le sentiment d’avoir été un très bon flic. Discret, effacé, sans originalité, sans initiative : les ordres, rien que les ordres.

Le garçon boucher me jeta un œil torve, à demi voilé, semblable à celui des bœufs qu'il découpait. Dira-t-on jamais assez les ravages du mimétisme ?

Je saisis le carnet de Lalys et déchiffrai la déposition.
Elle était brève, irrationnelle, fantastique : j’y crus tout de suite.

J'insistai très mollement pour régler l'addition, mais ils refusèrent encore plus mollement. A nous entendre, un observateur aurait juré que nous étions dans un état de grande faiblesse.

Elle est suave l'heure étrange où l'on règle les comptes, où l'on en finit avec les petites lâchetés quotidiennes, où l'on prend le risque de ne plus entretenir de "bonnes relations de voisinage".

Le toubib m'adressa un regard morne :
- Écoutez, si vous êtes venu pour vomir ... Mon travail est pénible. Si en plus vous venez un par un me dégueuler dessus ...
- Heu... J'ai vomi avant d'entrer.

Je m’attendais à une convocation de l’inspection générale des services. Il n’en fut rien? Avec un certain sadisme, la boîte avait chargé Tonton de me "démissionner".
Nous étions face à face, silencieux, et je songeais à la longue campagne de Tonton pour m’inciter à entrer à la boîte. Il en avait fait vibrer des cordes ! Cela allait de la sécurité qui s’attache au statut des fonctionnaires jusqu’à "mon P’pa" buté par les truands.
Je me revoyais, frais émoulu de l’Université et préparant d’arrache-pied le concours extérieur. Je me revoyais arrivant avec ma petite valise toute neuve à l’Ecole Nationale Supérieure de Police de Saint-Cyr-au-Mont-d’Or.
Tonton m’arracha à ma rêverie :
– Démissionne, c’est la seule solution.
– Pas de vagues, hein ?
– Démissionne, l’affaire n’est pas sortie de la boîte.
J’étais en position de force pour quelque temps encore. J’exposai mes conditions :
– Vous me gardez jusqu’à la fin de l’affaire des Tueurs de flics ou je vais tout balancer au "Canard Enchaîné". C’est comme ça.
Tonton haussa les épaules et demanda d’un ton mielleux :
– Balancer quoi, petit ?
Je souris : il y allait fort !
– Qu’est-ce que tu dirais de l’histoire du Secrétaire d’Etat, tu sais, celui qui s’était mis en batterie devant la tasse du boulevard de la Gare vêtu en tout et pour tout de hauts talons et d’une ombrelle ?
Tonton était flic jusqu’au bout des ongles :
– Mais, petit, faudra que tu le prouves ?
– J’ai gardé le P.V., Tonton, ce P.V. qu’on a cherché pendant des mois…
– Tu me déçois, petit.
Il se leva."

La foule, à tout hasard, hurlait "salaud ", indécise, mes cheveux courts m'ayant rallié des partisans. Bonne fille, la foule, elle voulait bien lyncher, elle était là pour ça, dévouée, petite sœur des pauvres hotus et tout et tout, mais fallait que ça soit net.

NB : En argot des années 1950, un hotu est une personne de peu de valeur, laid etc