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Critique de Miss-Granger01
La délicatesse de David Foenkinos c'est l'histoire d'une vie. Un roman qui n'a pas vocation d'être excessif. Il est un portrait réaliste d'une femme. Une femme qui rencontre l'amour. Qui le vit passionnément au jour le jour sans se soucier de ce qui adviendra demain.
Sauf que demain signe la fin d'une histoire. Une fin brutale. David Foenkinos nous invite alors à une réflexion sur ce qu'est vraiment le deuil. La perte d'un être irremplaçable est-elle surmontable? Malgré la réalité du fait, le personnage va-t-il parvenir à surmonter cette épreuve pour réapprendre à aimer? Parce que le deuil est bel et bien une déchirure que nulle psychologie ou philosophie ne saurait atténuer ou aseptiser.
Nathalie c'est elle mais c'est surtout chacun d'entre nous. Parce que le deuil fait partie de notre vie d'être vivant. Il ne s'agit pas d'oublier celui ou celle qu'on a aimé, mais de savoir avancer. Alors oui c'est difficile. Ce roman en est la preuve mais il montre aussi que ce n'est pas impossible. La douleur s'atténue avec le temps, l'accompagnement des autres mais aussi, et surtout, par un "travail" sur soi. Il y a un beau passage au début (pages 36-37 si vous êtes intéressé), où la protagoniste regrette qu'on ne la laisse jamais seule. Ses proches par souci de bien faire veulent être là pour elle. Et même si c'est vital, il est aussi important pour elle d'avoir du temps et de l'espace, pour absorber cette nouvelle. le deuil n'est pas une étape mais un long chemin que chacun traverse de manière et à vitesse différente.
Autre intérêt de ce roman, l'écriture. Simple, fluide et poignante. Rien n'est surfait. C'est très atypique comme style mais on s'y habitue très vite.
J'aime aussi comme l'auteur passe d'un personnage à l'autre, l'impression d'être un lecteur omniscient nous permet de mieux comprendre chacun des protagonistes et de mieux comprendre leur réaction, leurs doutes…
Bref ce livre ce sont des gens qui s'aiment. Parfois la vie fait que ces histoires s'arrêtent brutalement et il faut alors apprendre à se reconstruire. Faire avec et avancer. Ce roman c'est la vie, la vraie, celle qui réjouit, qui remplit de bonheur mais parfois qui blesse, .
Sauf que demain signe la fin d'une histoire. Une fin brutale. David Foenkinos nous invite alors à une réflexion sur ce qu'est vraiment le deuil. La perte d'un être irremplaçable est-elle surmontable? Malgré la réalité du fait, le personnage va-t-il parvenir à surmonter cette épreuve pour réapprendre à aimer? Parce que le deuil est bel et bien une déchirure que nulle psychologie ou philosophie ne saurait atténuer ou aseptiser.
Nathalie c'est elle mais c'est surtout chacun d'entre nous. Parce que le deuil fait partie de notre vie d'être vivant. Il ne s'agit pas d'oublier celui ou celle qu'on a aimé, mais de savoir avancer. Alors oui c'est difficile. Ce roman en est la preuve mais il montre aussi que ce n'est pas impossible. La douleur s'atténue avec le temps, l'accompagnement des autres mais aussi, et surtout, par un "travail" sur soi. Il y a un beau passage au début (pages 36-37 si vous êtes intéressé), où la protagoniste regrette qu'on ne la laisse jamais seule. Ses proches par souci de bien faire veulent être là pour elle. Et même si c'est vital, il est aussi important pour elle d'avoir du temps et de l'espace, pour absorber cette nouvelle. le deuil n'est pas une étape mais un long chemin que chacun traverse de manière et à vitesse différente.
Autre intérêt de ce roman, l'écriture. Simple, fluide et poignante. Rien n'est surfait. C'est très atypique comme style mais on s'y habitue très vite.
J'aime aussi comme l'auteur passe d'un personnage à l'autre, l'impression d'être un lecteur omniscient nous permet de mieux comprendre chacun des protagonistes et de mieux comprendre leur réaction, leurs doutes…
Bref ce livre ce sont des gens qui s'aiment. Parfois la vie fait que ces histoires s'arrêtent brutalement et il faut alors apprendre à se reconstruire. Faire avec et avancer. Ce roman c'est la vie, la vraie, celle qui réjouit, qui remplit de bonheur mais parfois qui blesse, .
