Quand saignent les louves

Forums de discussion, réseaux sociaux, blogs personnels, le Web était devenu une mine où on exhibait sa vie personnelle dans la plus grande impudeur, où chacun offrait ses instants privés, des plus précieux aux plus anecdotiques. Et tout cela aux yeux de tous les voyeurs qui faisaient de même de leur côté. Photos d’enfants, récits de vacances, aveux, ragots, témoignages en tous genres, on pouvait entrer dans l’intimité des gens encore plus efficacement qu’une coloscopie !

Il en a marre de tout ça, marre du collège, marre du sport, marre d’être obligé d’emprunter l’ordinateur de Maxime pour chercher, marre de la chorale qu’il veut arrêter. Il a pris sur lui et a dit au père Jeangrand qu’il voulait quitter le chœur, mais celui-ci a balayé la remarque d’un revers de la main.

Il prend une dernière gorgée de vodka.
Il referme la bouteille, la range dans le carton, et remet les deux rondins de bois par-dessus la cachette.
Il n’aime pas particulièrement l’effet que ça lui fait. Il se sent à chaque fois nauséeux, son regard perd de son acuité, les formes deviennent floues. Surtout aujourd’hui où il a bu plus que les autres fois.
Bien plus.
Il doit s’asseoir et réprime un haut-le-cœur.
Non, il n’aime pas cet état.
Et pourtant c’est dans ces moments-là qu’il parvient plus ou moins à ne plus penser à tout cela. Il reste alors là, souvent pendant une heure, seul, l’esprit embrumé par les molécules d’alcool, la bouche pâteuse, les paupières lourdes.

Son métier de journaliste était pour lui plus qu’une activité professionnelle : c’était sa première passion.
Ou pour être plus juste, la seconde.
Au sortir du lycée, bac scientifique en poche, il avait été tenté par le concours de police : c’est un univers qui l’attirait et qu’il pensait se marier à merveille avec sa fascination pour le monde judiciaire. Mais il s’était vite convaincu qu’il en avait une vision très stéréotypée. Et Au sortir du lycée, bac scientifique en poche, il avait été tenté par le concours de police : c’est un univers qui l’attirait et qu’il pensait se marier à merveille avec sa fascination pour le monde judiciaire. Mais il s’était vite convaincu qu’il en avait une vision très stéréotypée. Et puis, son homosexualité une fois assumée, il s’était imaginé en uniforme au milieu d’hétérosexuels testostéronés pure souche qui lui auraient claqué une tape bien virile sur l’épaule en lui racontant la dernière blague salace à la mode ! Mais là encore, c’était sûrement un cliché. Toujours était-il qu’il avait abandonné cette piste pour s’orienter vers le journalisme free-lance : autonomie, liberté, indépendance, autant de valeurs qui, dans sa vie aussi bien professionnelle que privée, étaient des priorités.

Bien sûr, il se rend compte que son comportement a changé, qu’il n’est plus le même, mais qu’y peut-il ? C’est plus fort que lui et il essaye de gérer, comme il peut. Même ses résultats scolaires commencent à être en chute libre, lui qui a toujours été premier de la classe.
Tout part en live.
Les larmes de tristesse font place à des larmes de rage.
Il cogne de toutes ses forces dans le mur, le seul moyen qu’il a trouvé pour évacuer la frustration et la colère dont il est la prise depuis que tout cela a commencé. Il occulte la douleur en serrant les dents, et pousse un grand cri de désespoir.

Le désordre de son esprit est semblable à l’orage qui semble s’annoncer : les questions se bousculent comme des éclairs ; les doutes se chevauchent comme les nuages ; et la peur, surtout la peur, qui goutte de tous ses pores et le fait frissonner encore plus que le vent qui s’engouffre dans la ruelle.

Elle avait toujours fonctionné à l’instinct dans son rapport aux autres et il ne l’avait que rarement trompée. C’était simple, inutile de chercher à comprendre ou d’intellectualiser la chose.

Marcher avec des escarpins Louboutin n’était déjà pas chose aisée.
Alors, escalader des rochers, juchée sur des talons à peine moins grands qu’un stade de foot, devenait une performance admirable ! D’autant que les dangers physiques de la chose n’étaient pas négligeables : entorse de la cheville, claquage du mollet, voire rupture du tendon d’Achille…

Pourtant, il n’était pas nécessaire d’être pédopsychiatre pour imaginer leur frustration dans leur cour de récréation, entourés de camarades greffés à leurs engins technologiques. Tout cela à un âge si capital, où le caractère commence à s’affirmer, où la personnalité s’imprime peu à peu. Mais tenter de faire comprendre à Marion les risques et les failles de son système éducatif était aussi vain que d’essayer d’enseigner les rudiments de la danse de salon à un cul-de-jatte. D’ailleurs, Ludovic, son mari, avait abandonné le combat depuis belle lurette.

Marion Bazet avait une priorité dans la vie : être la mère parfaite.
Le problème était qu’elle avait une vision toute personnelle de la perfection : chez elle, perfection rimait avec obsession. Et les premières victimes involontaires de cette quête acharnée étaient, bien entendu, ses enfants.
Elle exigeait d’eux qu’ils soient irréprochables, tant physiquement qu’intellectuellement, et, même si elle s’en défendait, elle mettait un point d’honneur à ce que sa progéniture fût citée en exemple autour d’elle. Elle ne l’aurait jamais avoué, mais ça la remplissait alors d’un sentiment de fierté et d’orgueil dont elle s’enveloppait avec une délectation cachée. Ainsi, les mots oisiveté, paresse, et surpoids étaient bannis de son vocabulaire, tandis que culture, savoir, et apprentissage devenaient des maîtres mots de toute heure.