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Critique de Thyuig


Voilà un court polar très intriguant.
Il est d'abord tropical, et d'emblée, ça intrigue.
Parce que oui, voyez, un polar, c'est New-York, LA, Chicago ou Boston. Pas petaouchnok ou Port Tropique.
Ça n'existe pas, Port Tropique. C'est un lieu inventé, de fantasme, un comptoir de l'ancien temps avec des types genre latinos en marcel, des femmes lascives aux moeurs libérées, de la picole à tous les étages.
Ca n'existe pas, Port Tropique. C'est une invention d'écrivain, un lieu où l'atmosphère compte davantage que la réalité, un endroit moite, perdu, corrompu et usé.
Barry Gifford va épuiser son Port Tropique, y placer une révolution de carnaval et quelques livraisons de mallettes de billets. Il saura nous faire flotter dans l'irréel, dans l'immanent, le ressenti ou le sensuel.
Port Tropique se vit plus qu'il ne se raconte. Un peu comme un film vu tard dans la soirée, qu'on prendrait en cours et dont on aurait peine à raconter les tenants et les aboutissants. On saurait de source sûre l'avoir vu, s'y être surement endormi, aussi. Demeurerait l'atmosphère moite du film noir, un héros, Franz, l'alcool, et Port Tropique.
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